Propuesta Laboral ©

Capítulo 46

La mesa quedó servida poco después, con el aroma del arroz con almendras, la salsa picante que mi mamá había corregido a último momento, y unas pechugas rellenas que solo preparaba en ocasiones especiales. Todo estaba dispuesto con esmero, como si quisiera que la comida suavizara lo que las palabras no habían terminado de resolver.

Nos sentamos los cuatro. Fernando, justo frente a mi papá. Lisa estaría orgullosa de cómo logré equilibrar los lugares para evitar una confrontación directa... o tal vez solo me lo estoy imaginando.

Mi mamá mantenía una sonrisa ligera mientras servía, y yo, aunque trataba de actuar con naturalidad, sentía cada movimiento como si estuviera bajo una lupa invisible.

—La comida huele increíble, señora —dijo Fernando con genuina admiración, ganándose otro punto con ella.

—Gracias, pero no me digas "señora". Llámame Lucía, por favor. Nada de formalidades en esta casa —respondió con un gesto despreocupado, aunque evidentemente halagada.

Yo apenas podía contener una sonrisa. Ese "nada de formalidades" venía de la misma mujer que exigía mantel limpio los domingos.

Papá se sirvió en silencio, pero ya no había rigidez en sus gestos. Masticaba lentamente, como si saboreara más que la comida: el momento, la conversación, la evaluación.

—¿Y qué planes tienen ustedes dos ahora que están casados? —preguntó de pronto, sin rodeos, como era su costumbre.

Fernando dejó los cubiertos suavemente en el plato, sin perder la calma.

—Seguir trabajando, creciendo juntos. Entiendo que este matrimonio no se dio en las circunstancias más... tradicionales, pero no fue una decisión impulsiva. Queremos construir algo sólido.

La palabra sólido resonó en la mesa como una promesa cuidadosamente elegida. Mi padre no contestó de inmediato, pero tampoco lo interrumpió. Simplemente asintió con la cabeza, como si archivara esa frase en una carpeta mental marcada observar más adelante.

El resto de la cena transcurrió en una calma casi inesperada. Había pausas, sí, pero no incómodas. Mi mamá se encargaba de mantener la conversación fluyendo, preguntando cosas simples como si Fernando sabía cocinar (spoiler: no), o si planeábamos irnos de viaje más adelante. Él respondía con cortesía, sin exagerar, y cada tanto me lanzaba una mirada breve, pero cómplice. De esas que dicen todo va bien sin tener que decirlo.

Mi papá apenas hablaba, pero había algo en su expresión que me resultaba nuevo. No era aceptación total, ni afecto repentino. Pero sí había atención. Estaba presente. Escuchaba. Y eso, viniendo de él, era casi un abrazo.

Cuando terminamos de comer, mi mamá insistió en preparar café.

—Aquí no se puede hablar de cosas importantes sin un café en la mano —dijo mientras se levantaba y desaparecía en la cocina.

Fernando se ofreció a ayudar, pero ella lo despachó con una carcajada.

—¿Tú? ¿Vas a servir café aquí? Falta mucho para eso, jovencito.

—Mamá... —dije entre dientes, pero no pude evitar reírme también.

Mi papá se quedó mirando su taza vacía por un momento, y luego se giró hacia Fernando.

—Tienes un tono tranquilo. Eso me gusta. Hablas sin necesidad de convencer. Solo... dices lo que hay.

Fernando lo miró con atención, sin saber si eso era un cumplido o una advertencia.

—Intento ser claro —respondió.

Mi papá asintió. Y en lugar de seguir preguntando, simplemente dijo: