Школьные деньки

38.)Эскапизм

Фреш снова очнулся в той самой комнате, где повстречал Тёмного. Интересно, случайность ли? Как знать, как знать. Свежий вспомнив про это место, сразу же попытался выбраться вновь, но тщетно, это было бессмысленно. Но что же сейчас ему хочет сказать Тёмный? Или не сказать? Может, он даже тут не причём, и это сам Фреш сделал всё это? Ни в чём уже нельзя быть уверенным, всё давно запуталось и перепуталось, уже нечего не понять, вся ложь и правда смешались, теперь не понять, где он сам себе всё напридумывал, и где-то, что по-настоящему с ним происходит. Кто уж знает, может, это всё лишь ложь, наглая и непростительная ложь самому себе?

      Фреш услышал шёпот позади себя и быстро обернулся, но там никого не было. Он помотал головой, пытаясь не думать об этом, но вновь, это бесполезно. Шёпот всё что-то говорил и говорил, Свежий пытался найти его источник, но это в его голове поговаривал шёпот. Сколько бы Фреш не пытался избавиться от него — бесполезно. То, что было в голове, не вырвешь, не сотрёшь, не вырежешь, а так бы хотелось избавиться от этого голоса, такого знакомого, но отвратительного. Как же Свежий сейчас хотел избавиться от этого, он бы сделал всё, лишь бы это всё ушло, испарилось и просто бы перестало существовать. Пустота, которая медленно, но верно, пожирала его изнутри, так и хотела полностью поглотить «эго» Фреша, но он не хотел сдаваться, не хотел быть бесчувственным, ведь это такое ужасное чувство. Бесчувственность: ты ничего не будешь чувствовать, абсолютно нечего, кроме пустоты внутри, которая будет медленно поглощать тебя всё больше и больше, она никогда не насытиться, всё будет требовать большего и большего, а самоубийство — не выход, ведь смерть -это вечный сон, в котором ты никогда не сможешь избавиться от боли внутри и тогда, ты будешь обречён на вечные муки, душевные муки, которые будут доводить тебя вечность, будут мучить и терзать тебя, а в вечном сне, увы, не умрёшь, выхода попросту нет.

      Шёпот в голове всё усиливался, становился громче, и теперь, Фреш мог разобрать слова, с которыми к нему обращался Тёмный, или же не нет? Может, всё же это он сам себе всё это напридумывал? Может, он просто придумал себе эту роль и стал её играть, и так заигрался, что уже и не понять, где правда, а где ложь? Или же, он просто играет придуманную собой же роль и знает где правда, а где ложь, а нас и своих родных просто разыгрывает, ведь такова его новая роль? Но тогда, как же он придумал свою роль? Шёпот начал свой разговор, когда Фреш наконец таки убрал куда подальше свои попытки избавиться от Тёмного.

      «Друг мой милый, друг мой странный, я пришёл к тебе, чтобы посмотреть, как ты страдаешь, о всякой ерунде. Сколько можно терпеть? Сколько можно ждать? Трудно ведь птицей быть, ведь крылья твои сотканы из стёкол, а их разбить не сложно. Вся сущность твоя разбита давно на осколки, попробуй их собрать. Сколько можно мечтать? Мечта — это что-то вроде Чумы, любовь — это нечто вроде тюрьмы. Так, зачем же ты так рьяно пытаешься избавиться от меня и просто хочешь спокойно жить со своими братьями? Неужели не лучше, тебе просто остановить свои глупые и бесполезные попытки? Не лучше ли просто сбежать от этой суеты мира? В наш великий век, такие игры не в новинку, вся жизнь сплошная пьеса. Просто, попытайся принять меня и встретиться с этой неизбежностью. Разве этот вариант не лучше того, в котором ты будешь вечно мучаться, пытаясь остановить самого себя? Это глупо. Ты глуп, очень глуп, но не невинн. Поверь, хотя бы собственному голосу. Ах, да, я же забыл, ты же сам начал эту дурацкую игру, из-за которой ты и «страдаешь». Ты, ты сам виновен во всём, я тут не причём, ведь я лишь плод твоего больного воображения! От судьбы не сбежишь, Фреш. Эта игра глупа и бесполезна. У неё нет как таковой цели. Или же ты просто хочешь, чтобы на тебя все обратили внимания и пожалели тебя? Чего же ты на самом деле хочешь, Фреш? Чего?»

      Шёпот прекратился, и Свежий упал на колени, тяжело и прерывисто дыша. Он не плакал, нет, ведь на его лице сияла поистине ужасная улыбка, от которой могло бросить любого в дрожь. Фреш закрыв лицо руками, начал смеяться, и что на подобии этого говорить полушёпотом:
«Нет, нет. Это всё не я сам, это он, это всё он, он пытается просто меня одурачить, и сделать так, чтобы весь контроль наконец таки перешёл бы к нему, но нет. Нет! Я не поведусь на эту уловку! Я не настолько глуп! Ведь это всё сделал не я, это он, он меня дурачит. Я даже не имею понятия, о какой он игре говорит!»

      Интересно, правда ли он сам во всём виноват, или же это Тёмный всё врёт? Как же всё запутано. А может, Фреш просто притворяется невинной овечкой, чтобы и вправду привлечь к себе внимания? Может, он и вправду лишь создал себе игру, в которую играет, притворяясь таким невинным? Но, где же правда, а где ложь?

Фреш и вправду в пустоте,
Или он погиб во тьме?
Где же правда, где же ложь?
От ответов сразу в дрожь,
В чём же смысл сей игры?
Просто жизни нашей дары?
Хочется сбежать в забвенье,
Какого ж её творенье?
Жизнь — всего лишь жалкая игра,
И душа уж не добра.
Он играет в пьесе,
Жалкой, жалкой пьесе.
Он не нужен никому,
Лишь себе ведь самому.