L'Héritage (L'Hybride, Livre 3)

17.2 : Préparatifs

Le beau jeune homme s'était assis sur un rocher. Avec sa chemise blanche impeccable et son pantalon en cuir, il ressemblait au héros d'un conte du moyen-âge. Ses cheveux ondulés retombaient en boucles soyeuses sur ses épaules. Son regard, d'une intensité sans pareille, laissait entrevoir la somme colossale de savoir qu'il avait accumulé jusqu'alors. À eux seuls, ses yeux trahissaient son âge immémorial.

Clara reconnut Belga, assis négligemment face à elle. Ou plutôt, à lui. À nouveau, elle partageait le corps de son ancêtre et revivait ses souvenirs.

La froideur de son regard donnait à son rictus amusé un sens tout particulier. Et Igor ne le supportait plus. Sa colère, si près d'entrer en éruption, rendait l'atmosphère électrique, délétère. Les répugnantes créatures dont elle ne faisait que soupçonner l'existence dansaient sous sa peau, avivées par le tumulte de ses sentiments, prêtes à bondir.

Un malaise s'empara de Clara, une nausée pointa, propre à elle-même. Ces réflexions ne lui appartenaient pas mais leurs effets sur sa personne étaient bien réels.

Un souffle chaud et moite ajoutait encore à l'atmosphère désagréable qui régnait dans la grotte. Elle charriait avec elle l'odeur nauséabonde de la chair brûlée. Son visage se couvrait d'une fine pellicule de transpiration. Celui de Belga n'affichait aucune trace d'inconfort. Il le narguait de sa manière habituelle.

— Tu n'avais pas à intervenir, gronda Igor.

— Tu n'étais pas là. Quelqu'un devait agir.

— Ça pouvait attendre mon retour.

L'énervement d'Igor semblait élever la température de son corps à des records.

— Ça n'a pas d'importance...

— Si. Je suis le seigneur ici. Pas toi.

Les yeux au bleu si pur de Belga s'étrécirent, sa bouche se pinça.

— Si je ne t'avais pas tiré de là, tu serais toujours le pauvre paysan occupé à retourner la terre. Tu ne serais rien de plus qu'un esclave de plus forcé...

— Dans ce cas, il fallait y réfléchir à deux fois avant de me sortir des champs, le coupa Igor. Je n'ai pas à t'être redevable de tes propres choix. Je ne t'ai demandé aucune faveur.

Igor avança d'un pas, son pouvoir prêt à jaillir à l'assaut de son ennemi. Clara se sentait, elle, de plus en plus mal, et s'inquiétait des voix susurrées qu'elle commençait à percevoir.

— Je n'ignore pas tes intentions réelles, poursuivit-il. Si tu attends d'obtenir mon grimoire, tu ferais mieux de partir.

— Ton ingratitude me navre, Igor. Ce que je t'ai donné, je peux le reprendre.

Son corps s'enveloppa d'un tourbillon de magie que Clara reconnut. Elle comprit que lors de sa brève visite dans son appartement et même lorsqu'elle l'avait croisé sur ce banc, Belga avait retenu son pouvoir. Même ainsi, elle s'était sentie écrasée sous son poids...Face à Igor, il ne se retenait pas. Mieux, il cherchait probablement à l'amplifier. Les poils de ses bras se hérissèrent. Le contact de cette magie dénaturée l'horrifiait autant qu'elle l'écœurait.

Clara partageait ses dégoûts sans en comprendre la raison.

— Quelques années de ta vie encore jeune ne suffiront pas à m'atteindre, ignorant. Mon pouvoir ne s'acquiert pas en cinq ans, ni en cent !

Elle remarqua enfin les traces de nécrose sur ses doigts. Un plaisir sadique lui arracha un sourire.

— Affabulateur, dit Igor. Si j'en crois ta main, tu as tenté de t'emparer de mon grimoire. Et lamentablement échoué.