L'Épine & la Plume

VIII

Eh bien, il m'est arrivé parfois, avant même l'heure du petit déjeuner, de croire jusqu'à six choses impossibles.

Alice au Pays des Merveilles (1865), Lewis Caroll.

† † †

S'il y avait bien une chose, une seule, qui liait les femmes humaines et les sorcières du XVIIe siècle, malgré toutes leurs différences, leurs préférences, ou leur indifférence, c'était les ombrelles.

Lady Leitis m'en avait prêté une ribambelle afin que ma peau de rousse ne souffrît pas des rayons agressifs du soleil d'août. Maintenant, c'était Lady Honnora qui m'en faisait porter de tout aussi belles.

Je soupçonnais que c'était parce qu'elle avait un certain âge. La lumière du Soleil devenait de plus en plus incommodante, pour les Lamias et les Nephilims vieillissants. Des rides commençaient à apparaître autour des yeux, de la bouche et sur le front de la comtesse, même si elle les combattait à grands coups de maquillage, de crèmes et de charmes. Bientôt, sans doute, ressemblerait-elle davantage à tante Giselda qu'à la Matriarche Morticia.

Pourtant, elle vieillissait rudement bien, même si elle plissa furieusement des paupières en se détournant, cachée sous son ombrelle tenue par un diablotin, dès qu'un rayon solaire traversait le feuillage des arbres qui brodait le petit chemin de terre battue.

Lady Honnora tenait à sa longue promenade quotidienne. C'était bon pour la santé, ça aérait l'esprit, rapprochait notre demi-âme de la nature et des forces magiques qui la traversaient, mais surtout, surtout, ça conservait le corps.

— Alors... Il ne se passe toujours rien avec notre très cher « Ross » ?

Je piquais un fard. Avec un peu de chance, la marquise accuserait le soleil estival ? Il y avait peu de chance, celui-ci disparaissait déjà à l'horizon. Nous avions dû nous lever tôt afin de préparer la fête de majorité de Rhodes. Elle allait avoir seize ans. Seize ans, ça se fêtait. C'était l'un de premier grand moment dans la vie d'une femme ou d'un homme de note communauté, qu'on fût Lamia, ou Nephilim.

Récessif ou non, chacun d'entre nous portait en soi le sang des premiers sorciers et sorcières, le transmettait à la génération future.

Un coup de coude me fit sursauter.

Un creux impatient creusait le front de la marquise.

— Attention, vous allez vous faire des rides.

Elle s'offusqua et asséna un coup d'éventail sur mon bras.

— Vilaine ingrate ! Je vous offre le gîte et le couvert, vous invite à mes réceptions sans rien vous demander en échange, et vous, vous pointez du doigt le moindre de mes affreux signes de vieillesse ? Je suis scandalisée.

Ça me fit rire plus qu'autre chose.

— Vous êtes loin d'être enlaidie par une pauvre ride par-ci par-là. J'ai même l'impression qu'elles sont trop intimidées pour apparaître sur votre visage.

— Je fais bien des sacrifices pour cela...

— Mh ? Pardon ?

— Vous ne me ferez pas dévier de ma trajectoire avec quelques compliments.

Zut.

— Alors ? Avec notre très cher « Ross » ?

— Ça se passe... Bien.