Same Old Song and Dance(Sterek)

September 13th 2007

Quella sera, invece di tornare a casa dopo cena, come avrebbe fatto normalmente, Stiles si ritrovò a fare una deviazione. Guidò la sua jeep lungo le strade buie e tortuose fino al vecchio cimitero di Beacon Hills. Parcheggiò nel parcheggio vuoto e rimase a fissare le lapidi illuminate dalla luna.

Odiava venire qui, non lo faceva spesso. Di solito solo in occasione dell'anniversario della morte di sua madre o di suo padre.

Non era nessuna delle due occasioni.

Aprì la portiera del lato guida e si diresse a passo spedito verso le tombe familiari.

Si fermò davanti a quella su cui c'era scritto "Johnathan Noah Stilinski". Chiunque conoscesse lo sceriffo, lo conosceva come Noah, ma Stiles ricordava le poche occasioni in cui sua madre lo chiamava John, di solito durante una conversazione seria.

Stiles si irrigidì, fissando le parole: "Padre affettuoso, amato sceriffo, scomparso troppo presto".

Scomparso. Quella parola aveva sempre fatto arrabbiare Stiles. Avrebbe dovuto essere "portato via troppo presto". Suo padre gli era stato portato via.

Stiles strinse i denti, il dito si alzò istintivamente per afferrare l'argento che gli pendeva dal collo.

"Papà, mi... Mi sento perso...". Stiles si interruppe, incerto su cosa dire. Alzò lo sguardo verso il cielo limpido dove si affacciava una luna gibbosa calante, accompagnata da migliaia di stelle.

Ricordava di aver passato ore a imparare le diverse fasi lunari e l'attrazione che esercitava sui licantropi. All'epoca aveva alzato gli occhi al cielo e sostenuto che si trattava di una perdita di tempo.

Ora i suoi occhi guardavano ad essa come se contenesse le risposte di cui aveva bisogno.

"Gli ho mentito, papà", Stiles distolse lo sguardo dal cielo e tornò alla tomba. "Ho detto loro che non vedevo Derek da settimane. Non è vero. Non mento mai ad Allison. L'ho incontrato oggi".

Stiles chiuse gli occhi e immaginò la voce di suo padre che gli chiedeva cosa gli fosse stato detto.

"Mi ha detto di ampliare le mie ricerche e forse troverò quello che sto cercando. Non so nemmeno cosa sto cercando. Voglio dire che sto cercando lui, ma c'è di più. C'è qualcosa che manca e...". Si interruppe desiderando che suo padre fosse davvero lì a dargli consigli.

"Per la prima volta in vita mia, ho dei dubbi. E se non potessi fidarmi di loro? Non necessariamente Allison, ma il Consiglio, i cacciatori in generale. Hanno permesso che ti accadesse questo. Hanno permesso che i lupi diventassero così pericolosi. Hanno lasciato che morissero degli innocenti", Stiles aggrottò le sopracciglia per evitare che le lacrime affiorassero. Odiava piangere, non era una cosa che faceva spesso. Victoria, la madre di Allison, aveva inculcato loro che dovevano essere forti. Non c'era tempo per la debolezza.

"So che sto per raggiungere l'obiettivo, ma sono solo... frustrato", continuò Stiles, allontanando ogni segno di lacrime. "Sono sei mesi che ci provo e non c'è niente. Questo branco dovrebbe essere il più pericoloso eppure non hanno nulla su di loro. Nessun numero di individui del branco. Nessuna posizione. Niente schemi. Diavolo, riesco a malapena a trovare informazioni sull'incendio. Sembra che qualcuno stia nascondendo qualcosa. So che alcune cose devono essere insabbiate a causa dei media, ma...". Stiles alzò di scatto la testa. "Tu sapevi qualcosa. Per questo i lupi ti hanno fatto fuori. Ti hanno fatto fuori".

Questa non era esattamente una novità per Stiles, ma forse se fosse riuscito a scoprire cosa sapeva suo padre, avrebbe trovato Derek e il suo branco.

Stiles si diresse verso l'uscita del cimitero quando si fermò. Non aveva mai visitato le tombe dei cacciatori uccisi nell'incendio. Aveva imparato a conoscerli, ma non aveva mai pensato di vedere dove fossero sepolti. Conosceva i loro nomi a memoria.

Heather Byers, Seth Byers, il loro figlio non ancora nato, Marcus Davenport, Casey Andrews, Nicholas Helms, Victor Shaw, Daniel Shaw e Cole Price, tra gli altri.

Stiles iniziò a scorrere i nomi alla ricerca di quelli che attiravano la sua attenzione. Tutti quelli con quei nomi e la data del famigerato incendio.

Stiles ricordò quanto Chris Argent fosse stato vicino a trovarsi in quella casa quella notte. Stava arrivando quando Gerard era finito in ospedale. Aveva iniziato a tossire sangue ed era stato portato d'urgenza in ospedale. Chris aveva saltato la firma del trattato e, così facendo, aveva vissuto un altro giorno.

Stiles trovò il primo dei nomi familiari: Marcus Davenport. Era stato uno dei membri del Consiglio. In origine erano sei. Casey Andrews era stato uno degli altri, insieme a Victor Shaw, e suo figlio Daniel aveva preso il suo posto.

Stiles fissò il nome che aveva sentito molte volte crescendo, conosceva i membri della famiglia di quell'uomo. Conosceva il suo aspetto. Dagli occhi grigi e di pietra al naso appuntito e alla mascella affilata. Conosceva le regole che quest'uomo aveva messo in atto per i cacciatori e le molte cose buone che aveva fatto. Eppure, Stiles non riusciva a provare nulla. Vedeva solo una pietra con un nome. Un nome che si era talmente abituato a sentire da risultare quasi fastidioso.

Non dovrebbe sentirsi così. Sentirsi così vuoto. Quest'uomo aveva perso la vita combattendo per la pace. Forse era per questo che Stiles non riusciva a provare compassione. Quest'uomo cercava di vedere questi mostri come uguali, quando non lo erano.

Ancora una volta le parole di Derek riecheggiarono nella sua testa.

'Non sono il mostro che tu pensi che io sia'.

Stiles si allontanò dalla tomba alla ricerca della coppia che aveva perso anche il figlio. Forse lì avrebbe potuto trovare la compassione che cercava.

Mentre scorreva un nome dopo l'altro, esitò di fronte a uno che gli era familiare, ma che non conosceva.

"Lily Hale", Stiles pronunciò il nome ad alta voce, come se questo potesse aiutarlo a riconoscerlo. Ma non fu così.

Si inginocchiò davanti a lui e lesse: "Lily Hale 9 gennaio 2001 - 13 settembre 2007 Amata figlia, amata sorella, amata nipote, amata nipote, perduta troppo presto".

Guardò accanto e vide un altro nome Hale: "Liam Hale 3 agosto 2006 - 13 settembre 2007, amato figlio, amato fratello, amato nipote, amato nipote, perduto troppo presto".

Un altro: "Evangeline Hale, 16 aprile 1981 - 13 settembre 2007".

Il cuore di Stiles sbatteva pesantemente contro la parete del petto. Conosceva quella data. 13 settembre 2007. Non gli era permesso dimenticarla. Ma perché le tombe di questi bambini erano qui? Avevano un codice. Era il codice di Marcus Davenport, in effetti. Non si doveva fare del male ai bambini. Questa bambina aveva solo sei anni. Il bambino aveva appena due anni.

Diede ancora una volta un'occhiata, ma il suo respiro si fece affannoso e la sua gola si strinse.

Peter Hale.

Stiles sapeva per certo che non era stato ucciso il giorno dell'incendio. Aveva preso il comando del branco quando Talia era stata eliminata.

La data sulla tomba confermava che aveva ragione.

Si passò una mano tra i capelli per la frustrazione. Rabbia e confusione lo attraversavano. Voleva delle risposte. Senza pensare e senza armi, marciò verso il bosco.