Pain Transference

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Stiles chiuse l'acqua mentre Erica usciva dalla stanza in cui era scomparsa.

"Tieni", passò a Stiles un asciugamano per asciugarsi le mani. I fili neri nascondevano il sangue residuo che lo avrebbe macchiato.

"Cos'è quello?" Stiles indicò la piccola scatola bianca che aveva in mano Erica.

"Sei ferito", Erica la aprì per rivelare alcool da applicare, tamponi di cotone, bende adesive, pinze e un kit di sutura.

Stiles la guardò confuso.

"L'ho sentito quando ti ho toccato", spiegò Erica mentre scaricava la scatola sul tavolo vicino.

"L' hai sentito?" Stiles si sedette sulla semplice sedia di legno che si trovava accanto al piccolo tavolo rotondo.

Erica si avvicinò e mise una mano su quella di Stiles. Lui guardò il nero che cominciava a risalire la mano e il braccio di lei come una vena color inchiostro.

Lui allontanò la mano: "Ma che cazzo?".

"Trasferimento del dolore", Erica si sedette accanto a Stiles, avvicinando la sedia alla sua. I suoi occhi cominciarono a scansionare il busto di lui alla ricerca della ferita: "Dove ti sei fatto male?".

Stiles sollevò la manica insanguinata della camicia per rivelare la ferita da arma da fuoco.

"Trasferimento del dolore", mormorò Stiles. "L'abbiamo imparato durante... il nostro addestramento".

Erica non rispose mentre ispezionava la ferita.

"Ci hanno detto che era possibile trasferire il dolore a voi... non al contrario", disse Stiles chinando il capo. Sapeva che Gerard aveva mentito su tutto, ma non mancava mai di farlo sentire una merda per non sapere la verità.

"Si può fare solo se ci interessa davvero", spiegò Erica mentre sollevava il paio di forcipi.

Un colpo alla porta interruppe i pensieri di Stiles. Allison fece capolino.

"Volevo solo controllare...". Si interruppe quando notò la ferita alla spalla di Stiles.

"Hai detto che non eri ferito", sbottò Allison, entrando nel loft.

"Ho detto che il sangue non era mio", la corresse Stiles.

Allison inspirò profondamente e lo lasciò uscire bruscamente.

"Ottimo tempismo, è meglio se gli tieni la mano. Questo farà un male cane", disse Erica alzando il forcipe.

Allison si avvicinò e si inginocchiò al fianco di Stiles. Prese la mano del braccio non ferito e la strinse tra le sue.

" Pronto?" Chiese Erica, in posa e pronta.

Stiles si limitò ad annuire, mentre la sua presa si stringeva già intorno alla mano di Allison. Era stato rattoppato diverse volte, ma questa era la prima volta che gli avrebbero estratto un proiettile.

Erica spinse il forcipe nella sua pelle e Stiles strinse i denti per trattenere un grido.

"Ce l'ho quasi fatta", disse Erica spingendo un altro centimetro.

"Cazzo", imprecò Stiles mentre lei afferrava il proiettile e tirava.

Gridò, i denti si strinsero e gli occhi si chiusero. Il dolore lo attraversò come se gli avessero sparato di nuovo, solo più lentamente. Schiacciò la mano di Allison facendola sibilare dal dolore.

"Preso", esultò Erica lasciando cadere il proiettile sul tavolo e premendo un tampone imbevuto di alcol sulla ferita.

"Figlio di puttana", imprecò ancora Stiles mentre il bruciore si propagava nella ferita.

Same Old Song and Dance(Sterek)Dove le storie prendono vita. Scoprilo ora