—¡Dios santo! Tú lo hiciste, ¿verdad? Tú violaste a esa pobre chica.
A Douglas le temblaba la barbilla. Cubrió con el antebrazo sus ojos castaños.
—Eres un defensor de causas perdidas, Harry. ______ Trimble tendrá el cerebro afectado, pero del cuello para abajo está perfectamente bien. Ella lo quería tanto como yo. Y, aunque no fuese así, ¿qué importa? No puede recordar su propio nombre, y mucho menos lo que le pasó hace cinco minutos. Te estás comportando como si me hubiera follado a Amy Widlow, la hija del pastor.
—Amy Widlow o ______ Trimble, ¿cuál es la diferencia? Una violación es una violación.
Douglas dejó escapar de nuevo un resoplido desdeñoso y burlón. Harry sintió unas enormes ganas de levantarlo de un tirón de su lecho de paja y sacudirlo hasta que estuviera completamente sobrio. Pero en lugar de hacer esto, se quedó mirándolo fijamente, rogando que todo aquello no fuera más que una pesadilla. Douglas siempre había sido un demonio; pero, a pesar de toda su indisciplina, nunca le había hecho daño a nadie. Y porque no lo había hecho, Harry se había engañado a sí mismo creyendo que nunca lo haría. «Ya cambiará con el tiempo», se decía Harry a sí mismo una y otra vez. «Simplemente es un chico lleno de vida». Ahora ya sabía que no era así. Independientemente de su edad, un hombre tenía la capacidad de sentir compasión o no la tenía. Esto no era algo que pudiese enseñarse. Lo que más apesadumbraba a Harry era que habría podido evitarle aquel dolor a ______ Trimble si hubiera abierto los ojos antes; si no se hubiera negado a aceptar la flagrante verdad: que Douglas no era un hombre bueno, que nunca lo sería.
Los habitantes de Hooperville afirmaban que Harry y su hermano eran prácticamente idénticos. Éste era un parecido del que Harry siempre se había enorgullecido. Pero ahora sólo quería ver las diferencias que había entre ellos y gritarle al mundo entero que sólo eran hermanastros. Su padre era Bartholomew Styles, pero tenían madres distintas. La madre de Harry, Anne, murió a causa de una intoxicación poco después de que él cumpliera tres años. Como buen criador de caballos de raza que era, Harry siempre le había dado gran importancia a la línea de sangre, y ahora se valía de esto como una excusa, diciéndose que Douglas seguramente había heredado algún mal rasgo de Alicia, la madrastra de Harry.
El sabor amargo de la vergüenza le llegó hasta la garganta. Violación. Ésta era una palabra desagradable, una palabra que nunca habría imaginado que pudiera guardar relación alguna con él. ¡Su propio hermano! No podía creerlo. No obstante, allí estaba Douglas, el violador, y cada una de sus palabras y sus acciones era testimonio de su culpa.
—¿Cómo pudiste hacer algo semejante? —Harry se llevó las manos, trémulas, a la cabeza. Empezó a andar de un lado para otro, y luego se volvió de nuevo para mirar fijamente a su hermano—. ¿Qué clase de monstruo eres? ¿Cómo pudiste hacerle daño a una chiquilla tan indefensa como ______ Trimble?
—Ella no es ninguna chiquilla. —Tocando con cuidado el rasguño que tenía en el cuello, y que Harry no había notado hasta entonces, Douglas añadió—: Y tampoco es una criatura indefensa.
Harry dejó caer los brazos y cerró los crispados puños.
—¿Y aun así afirmas que no la obligaste? Por el aspecto de ese arañazo, yo diría que se resistió con todas sus fuerzas.
Douglas movió frenéticamente la cabeza y se incorporó; bostezó con desidia y se acomodó poniendo los brazos sobre sus rodillas dobladas. Su camisa blanca estaba cubierta de tierra rojiza. Como la mayor parte de la que se encontraba en las faldas de las montañas que rodeaban Hooperville, la tierra en torno a las Cataratas Brumosas era una arcilla de color rojizo. Harry sintió náuseas. Y también se sintió vencido. Desde que su padre y su madrasta murieron hacía ya catorce años, en un accidente del cual siempre se había culpado a sí mismo, había hecho todo lo posible para reparar aquella pérdida y darle a su hermano menor una educación decente, para inculcarle los valores y principios morales que su padre le habría enseñado si estuviera vivo. Sus esfuerzos no habían servido de nada. Bajo aquel apuesto exterior, Douglas estaba tan podrido como una ristra de pescado que llevara una semana a la intemperie, y nada de lo que Harry hiciera podría cambiarlo.
—Qué excusa tan despreciable para un hombre como el que has resultado ser —susurró Harry—. Gracias a Dios que nuestro padre no está vivo para verlo.
Douglas miró a Harry a la cara, con los ojos entronados para combatir la intensa luz de la tarde, y advirtió su mirada acusadora.
—¿Te das cuenta de lo que estás diciendo? ______ Trimble es una Oops, ¡por el amor de Dios! Me divertí un poco con ella. Estoy seguro de que ya ni siquiera se acuerda de lo sucedido. No entiendo a qué se debe tanto escándalo.
Harry no fue consciente de sus propios movimientos. De repente se vio a sí mismo agarrando a su hermano por el cuello e inmovilizándolo contra la pared. Douglas, que era un hombre alto y fornido, aunque nunca había movido un dedo en toda su vida para hacer un trabajo decente, sabía luchar, pero todos sus desesperados esfuerzos por liberarse de las manos de Harry fueron en vano. La falta de aire hizo que el color de su rostro pasara del rojo al morado, antes de que Harry se diera cuenta de lo que estaba haciendo y dejara de sujetarlo con tanta fuerza.
—¡Que Dios me asista! Podría estrangularte. Aunque eres de mi propia sangre, te mataría sin vacilar ni un instante.
Douglas se retorció entre el cuerpo curtido por el trabajo de Harry y los ásperos tablones de la pared. Sus muslos ceñían la rodilla de su hermano mayor, alojada de modo amenazador sobre su ingle.
—¡Estás loco! —dijo Douglas con voz ronca.
Controlando el deseo de hacerle daño a su hermano, Harry se conformó con darle un fuerte empujón. La espalda de Douglas golpeó la madera con un seco impacto. El aliento de whisky avinagrado durante el sueño golpeó a Harry en la cara y le hizo entender que aquel joven, a quien había querido tanto, de una manera tan excepcional, se había convertido en un borracho pendenciero y desalmado.
—No estoy loco, Douglas. Más bien creo que acabo de recuperar la razón. No he hecho más que justificarte y sacarte de apuros toda la vida. Pero esta vez no lo haré. Si vas a la horca por esto, yo estaré entre los espectadores que acudan a presenciar tu muerte.
—Ya te he dicho que sólo me estaba divirtiendo un poco.
—A expensas de la pobre ______.
Harry soltó a su hermano con un gesto que parecía indicar que el solo hecho de tocarlo podía contaminarlo. Nunca en su vida había estado tan cerca de matar a un hombre. A pesar de que sólo había visto a ______ Trimble brevemente unas cuantas veces, y siempre de lejos, no podía dejar de imaginársela: una criatura baja y delgada, poco cuerda e inofensiva, que solía deambular por el bosque circundante, más un fantasma que una niña de carne y hueso, siempre deslizándose entre los árboles para ocultarse cuando se topaba con desconocidos. ¿Cómo se estarían sintiendo sus padres aquella noche, sabiendo que habían agredido a su hija de una manera tan cruel? Y su agresor no era cualquier persona: era Douglas Styles, a quien la fortuna de su hermano había vuelto inmune a la ley.
Así era. Harry se había convertido en todo un experto en repartir sobornos. Con el tiempo, aprendió que podía comprar a casi todo el mundo si la oferta era lo bastante espléndida, y había sacado a Douglas de aprietos más de una vez untándole la mano a alguien. Pero en aquella ocasión no lo haría. En aquella ocasión Douglas había sobrepasado los límites del decoro. Su ofensa era tan grave que ni siquiera Harry podía justificarla: la brutal violación de una joven que ni siquiera podía entender el significado de la palabra violación.
La furia de Harry era aterradoramente intensa, y tenía la plena certeza de que si Douglas no se alejaba de él enseguida, podría perder la vida.
—Márchate —dijo en voz baja—. Ve a la casa, saca dinero de la caja fuerte y toda la ropa que quieras. Luego vete. Si vuelvo a verte por aquí, no respondo de mis actos.
