En Sacrificio Voluntario

84. Inquietud

Historia de la Magia nunca había tocado la guerra iniciada por He-Who-Must-Not-Be-Named. Binns había muerto antes de que comenzara por completo y probablemente nunca notó nada mal detrás de la seguridad de los robustos muros de Hogwarts. Todos los que lo habían vivido personalmente darían a lo sumo algunas palabras curiosas sobre lo horrible que había sido y silenciarían a aquellos que se atrevieran a hablar el temido nombre del Señor Oscuro. El resto... el resto se había llevado sus recuerdos con ellos a una tumba temprana.

No dejó ni una sola alma que estuviera dispuesta a llenar personalmente a un extraño, un muggle nacido tratando de saciar una sed desesperada de entender el mundo en el que había sido arrojada sin conocimiento previo. Estaba igual de bien, ya que significaba que Hermione había podido recurrir a sus objetos favoritos en el mundo en busca de respuestas. Por lo tanto, al entrar en este nuevo y maravilloso mundo y descubrir que tendría que aprender todo sobre él por su cuenta, había buscado en cada libro que podía poner en sus manos que trataba sobre la historia más reciente de la comunidad de la que ahora se suponía que debía ser parte. Y aunque la mayoría de la gente tenía demasiado miedo de decir lo que pensaban, las palabras en papel deben haberse sentido más seguras, porque existían docenas de libros sobre la guerra: autobiografías de sobrevivientes, diarios, libros de historia informativos, memorias, ensayos filosóficos ... Hermione los había devorado a todos, tal vez a una edad demasiado temprana para comprender adecuadamente los detalles espantosos al principio.

Pequeños dedos habían trazado páginas de nombres de los difuntos, los ojos muy abiertos habían leído sobre todos los detalles espeluznantes, de maldiciones viciosas que los mortífagos habían usado para atormentar a sus enemigos. Había pintado un cuadro sangriento que había quedado grabado en su mente: de crueldad sin sentido y odio perpetuo contra los de sangre menor. Contra personas como ella. Sobre todo, había dado una imagen abstracta de aquel que había tirado de los hilos. Un villano inconfundible, casi caricaturesco, que se había aferrado al poder matando a cualquiera que no estuviera de acuerdo.

Todo eso llenó su cabeza en el momento en que puso los ojos en ese mismo mago: ¿fantasma? ¿criatura? Un concepto irreal dado forma, no diferente de la forma en que había imaginado a los espíritus malignos de las películas de terror mordisqueando sus dedos de los dedos de los dólares por la noche si no los cubría con una manta. Fue la razón por la que su cuerpo se sintió como piedra y hielo por igual cuando observó cómo una varita blanca como los huesos se presionaba contra la garganta de su querida amiga, a solo unos pasos de distancia. Hermione había querido interferir, verdaderamente, estar a la altura de su Clasificación y saltar en defensa de Harry. En cambio, no podía hacer nada más que aferrarse al cuerpo inconsciente de Ron mientras se sentía igual de paralizante. A pesar de todas sus experiencias previas y la firme persistencia del profesor Dumbledore de que el Señor Oscuro había vuelto a la vida, nunca se había sentido real. Incluso ahora, mirándolo directamente, Hermione no podía ver a una persona, solo un monstruo que venía a perseguirla de un cuento, levantado de las páginas en una exhibición macabra.

Y entonces... de repente, las varitas se bajaron, las palabras mordedias se intercambiaron de un lado a otro y, a través de una neblina, Hermione se dio cuenta de que esta monstruosidad no estaba aquí para matarlos. Todavía no. Incluso en su confusión de pánico, porque nada tenía sentido, Hermione se obligó a hablar cuando su pesadilla viviente se agachó justo frente a ella para estabilizar a Ron, llegando incluso a curar las peores heridas después. No despertó a su amiga: había perdido tanta sangre que todavía estaba en un borde peligroso, pero fue un acto de bondad que se sintió más como una bofetada de despertar.

Despertar de su estupor tomó más tiempo de lo que Hermione quisiera admitir, y se sintió muy extraña en su propio cuerpo mientras observaba cómo se desarrollaba la conversación desde la seguridad de esta pequeña oficina una vez que Voldemort se había retirado de ella nuevamente, reanudando su conversación con Harry. Como si el marco de la puerta fuera una ventana a un mundo separado, separado de la suya tanto como la película granulada que uno vería a un lado, observó a los dos interactuar, calmando su respiración errática lo suficiente como para darse cuenta de dos hechos muy importantes al mismo tiempo.