ESCAPE | MALILA

01

"Por que uma hora ou outra o passado sempre da as caras? Por que quando a vida está se ajeitando, algo aparece para bagunçar tudo? Por que enquanto a vida de algumas pessoas simplesmente da certo, a de outras pessoas tende a sempre dar errado? Será que carma existe mesmo? Ou é só o tal do destino cumprindo seu detestável papel?

Talvez exista alguém em algum lugar controlando a vida da gente. Controlando cada ação, cada passo, cada sentimento. Talvez sejamos apenas meras marionetes, nas mãos de alguém muito impiedoso."

Maraisa estava absorta em pensamentos, enquanto aguardava na pequena fila, sua vez de tirar as malditas fotos.

"Alguns filósofos sonhadores, dizem que o passado a gente deixa no passado. Idiotas!"

A morena trincou os dentes, pensando em tal absurdo em que acreditou até alguns dias atrás.

"Por mais que você fuja, se esconda, tente esquecer, faça de conta que não existiu, ele volta. Ele sempre volta. Volta para escancarar os seus erros. Volta para jogar merda no ventilador. Volta para cobrar sua dívida. E isso sim deveria ser uma sábia filosofia."

– Próxima! - A mulher estava tão perdida em seus pensamentos que não ouviu a voz autoritária do policial lhe chamar. - PRÓXIMA! - Ordenou ainda mais alto.

Maraisa continuou sem ouvir, e acabou assustada quando um par de mãos se chocou nada delicadamente conta suas costas a empurrando para que andasse. O empurrão a trouxe de volta a realidade e ela viu que não tinha mais ninguém em sua frente. Não sabia se já podia ou não, ir até a parede branca, onde tiraria as fotos para a posteridade prisional, então levantou a cabeça pedindo ajuda silenciosa para o policial fotógrafo, que a olhava sem paciência.

– Quer um convite especial? - Indagou em tom sarcástico, enquanto sua cabeça apontava em direção da parede.

Antes de ganhar um outro empurrão do policial mau humorado que cuidava da fila, ela fez seus pés se moverem rapidamente, caminhando até o paredão, (que em pensamentos ela apelidou de the wall, nome do seu disco favorito do Pink Floyd).

Quando pensou em dar uma ajeitada nos cabelos, a placa com seu nome e alguns números, de algum jeito já tinha sido colocada em suas mãos. Assim que levantou a cabeça para pedir que o fotógrafo esperasse, foi fotografada.

– Eu não estava preparada. - Reclamou e ganhou um sorriso debochado em troca.

– Você está em uma prisão, não em uma sessão de fotos, doçura. - O lembrete debochado dele a fez balançar a cabeça concordando. - Agora vire para a esquerda. - Avisou e fez sinal com o dedo para que ela virasse. Fechou a cara e obedeceu, sem mais se importar em como sairiam a droga das fotos. Afinal, elas não seriam postadas em nenhuma rede social e caso fossem, nem seu melhor sorriso, maquiagem e cabelo arrumado, a deixariam bonita dentro daquela roupa laranja horrorosa. - Direita. - O policia fotógrafo voltou a ordenar e s em pestanejar ela obedeceu. - PRÓXIMA! - Ele berrou tão alto, que mesmo sem querer, a mulher encolheu os ombros e aquilo a irritou.

Ela não podia ser fraca, não mesmo. Prometeu a si mesma mesma que a partir do momento em que pusesse os pés dentro daquele lugar, deixaria todas as suas sentimentalidades lá fora. Não havia espaço para sentimentos naquele lugar. Quanto ela menos sentisse, menos se envolvesse, menos convivesse por ali, melhor seria.

Uma pedra bateria no lugar do seu coração. Era esse o combinado. Esse o trato que fez consigo. Só que, por algum motivo, alguma parte idiota do seu cérebro, não entendeu muito bem aquilo. Essa era a única explicação plausível, para a vontade absurda de chorar que ela estava sentindo.

Treze meses naquele lugar? Ela perguntou-se se realmente aguentaria. Estava ali não fazia nem uma hora, e já não suportava mais.

O cheiro de mofo, as paredes cinza, frias e sem vida. A iluminação fraca, a falta de educação, as pessoas a olhando como se ela fosse de marte. Tudo ali de uma certa maneira lhe apavorava, desanimava, e a fazia sentir como se realmente fosse de marte.