Tous les mots de nos silences

6. Réussir

Je me fiche
D'avoir eu 8.
C'est un simple petit signe
Que pas un ne prend le temps
De dessiner dignement.

Ce petit signe infini
Couché sur le côté
N'est qu'un peu plus d'encre
Versée sur un humble papier blanc.

Moi plus tard
Je ne veux pas être ingénieur
Ni prof ni médecin
Ni avocate ni pasteur
Non, moi ce que je se souhaite
C'est d'enfin réussir à me connaître

On pourra en mettre
De belles images d'Epinal toutes faites
Sur la réussite.
Mais dites-moi
Qui de vous tous
Se place assez haut
Pour pouvoir se porter garant
De son exacte définition ?

Ce serait quoi la réussite ?
Que votre existence soit telle
Que la mort décide de ne pas vous jeter
Dans la terre sous quelques lettres ?
A ce que je sache
Personne n'a jamais rien réussi
A ce compte là.

Les saltimbanques
Les danseurs
Les artistes
Peignent des bouches fraîches de sourires
Sur leur visage
Sur leur musique
Sur leur toile.
Ne sont ils pas plus beaux
Que l'homme riche et gris
Gris de richesse
Ou riche de grisaille
Qui a su tirer un pont à San Francisco
Envoyer un homme en prison
Ou papillonner dans ses sciences imbéciles ?

Mais cet homme là peut-être
Aime sa famille
À fait grandir son fils
Et a nourri sa fille
Cet homme peut-être
Est celui des milles sacrifices
Des mille "je te donne"
Des mille "non merci"
Cet homme sûrement
Est celui des je t'aime
Celui des papas aimant
Celui des maris de rêve.

Même si ces cendres disparaîtront dans le vent
Demain peut-être, dans dix vingt ou trente ans,
Cet homme gris
Je vous le dis
Pas pour son nom écrit sur des papiers journaux
Pas pour son prêt qu'il a remboursé
Ni pour son 18 à un contrôle de physique
Mais pour tous les mots d'amour qu'il n'a jamais compté
Cet homme n'a lui aussi
Pas complètement
Raté sa vie.

Alors
Une fois pour toute
Que lève la main celui
Qui saura me dire pourquoi
Un huit sur une copie
Est synonyme
De rater sa vie.

Tant qu'on a donné quelque chose
Dans sa vie,
On n'a jamais
Tout à fait échoué.