Peut-être que
Le poète inconnu
N'est pas Lucas.
Peut-être qu'il est
Des dizaines de personnes
Des centaines de mes camarades.
Peut-être n'est-ce qu'une plaisanterie
Destinée à mettre à jour
Ce qu'ils pensent que je suis.
Ce n'est pourtant pas de ma faute à moi
Si les mots valent mille fois les hommes
Ce n'est pas de ma faute si
Je suis tombée amoureuse
Du noble art
Qu'est la poésie.
Pourquoi vouloir toujours
Percer à jour
Tout ceux qui ont pour mot d'ordre
Liberté
Et non pas conformité ?
Pourquoi est-il si difficile
Pour eux d'intégrer
Que je suis une femme libre
Aux idées libres
Aux passions libres
Libres de toute chaîne
Et de tout regard ?
Je pensais peut-être
Qu'enfin
Le poète inconnu
Serait quelqu'un
Qui, comme moi,
croit
En la poésie et
En la vie.
Quelqu'un
Qui aurait compris
Que chaque instant
Est dernier
Et qu'il n'y a, dans une vie, pas de temps
Pour mentir
À nous même
Ou à tous ceux qu'on aime.
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Tous les mots de nos silences
PoésieRoman en vers libres "Les mots Ne sont que des métaphores Tu sais ?„ C'était écrit De sa main Entre les lignes D'un bouquin. Alors je lui ai répondu : "Un deux trois quatre Bleu rouge jaune violet Regard douceur immortel mélodie Crier rire sour...
