Retour du poème à trois
Je rejoins alors
Lucie et Sacha
Pour ne pas éveiller
Ni soupçon ni colère
De la professeure de Français.
Elles débattent alors
Sur l'emploi d'un mot
Trop de consonne
Pas assez de voyelles
Trop peu musical
Pas assez de syllabes.
Même toute l'ancienne chapelle
Qui nous enlace de ses bras
Résiste difficilement à l'appel
De geindre de désarroi
Devant tant de mépris
De la poésie.
Je me doute que Simon
Deux chaises plus loin dans le fond
Résiste difficilement à l'envie
De corrigés ces propos souillés.
(S'il est bel et bien celui
Qui écrit de la poésie en secret).
La fin justifiant les moyens
Je repose mon stylo
Et leur dit à peu près ces mots :
- Dites moi les filles
Pensez vous que la poésie
Ne soit que le fruit
D'une sublimation du langage ?
Ne pensez vous pas
Que toutes les passions
Les nuits d'insomnie
La colère l'envie
Et la peur soient l'expression
De tous les poètes maudits ?
Pensez vous que Baudelaire ou Rimbaud
N'aient fait qu'aligner des mots
Pour le simplement but du beau ?
Que seraient des sons
Aussi sublimes qu'ils soient
S'ils sont dénués de tout sens profond
Et du plus sincère émoi ?
La poésie c'est ça :
C'est l'expression de soi
Quand la beauté de langue
Ne deviens plus que l'ornement
Des paysages ardents
Et des vifs sentiments
Que nos cœurs passionnellement
Dessinent.
Laissez tomber votre tête
Tous vos cours pathétique
Sur les rimes riches ou pauvres
Et s'il vous plaît
Criez du fond de vous
Toute la colère qui palpite
Toutes les choses les plus belles qui scintillent
Et de votre main écrivez moi
Ce qui seulement alors
S'appellera
Poème.
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Tous les mots de nos silences
PoetryRoman en vers libres "Les mots Ne sont que des métaphores Tu sais ?„ C'était écrit De sa main Entre les lignes D'un bouquin. Alors je lui ai répondu : "Un deux trois quatre Bleu rouge jaune violet Regard douceur immortel mélodie Crier rire sour...
