Trust me || Sterek ||

Depoimento

- Antes de começarmos, - disse Roger. - Ben não vai atirar em ninguém, não se preocupem.

Então por que ele tem uma arma? - Derek queria gritar, mas se concentrou em voltar para o lado de Stiles, ficando a sua frente como um escudo humano.

Ben aumentou o aperto no revolver em suas mãos, como se temesse que Derek o confrontasse, ou que tivesse que realmente usá-lo. E Derek já o teria atacado, independente do que acontecesse com os reféns do outro lado da ligação, se sentisse que havia realmente um perigo iminente ali.

Não sabia explicar. Estava sob a mira de uma arma, mas não se importava. Quer dizer, claro, ele se curaria de uma bala, mas Stiles não. O feiticeiro não respondia, se alguma coisa acontecesse com Stiles, não teria muito que pudesse fazer. E, ainda assim, não sentia aquela urgência de quando havia um perigo real. Simplesmente não acreditava. Havia uma arma ali, apontada para ele, e não se sentia nem um pouco ameaçado.

Tinha alguma coisa a ver com a arma. Como é que ele não soubera que Ben carregava uma arma? Pólvora tem um cheiro bem marcante, Derek havia sido baleado vezes o suficiente para que aquele cheiro estivesse marcado permanentemente em sua mente. Ele saberia se tivesse uma arma ali, se tivesse perigo de ser baleado. E, ainda assim, estava de frente para um revolver, e não sentia nada.

Primeiro, pensou que algo estava errado com seus poderes mais uma vez, mas descartou a ideia quase imediatamente. Seus sentidos estavam normais, bem mais apurados do que antes, na verdade. Podia sentir o nervosismo de Ben, os passos de Scott e Isaac no térreo, podia sentir... medo.

Franziu as sobrancelhas. Era Stiles. O medo vinha de Stiles.

Abaixou o olhar para o namorado, sentado na beirada da cama, com os pés no chão. Suas mãos apertavam os lençóis ao lado de suas pernas com força, dava para ver a tensão em seus músculos. Sua cabeça estava abaixada, e sua respiração era lenta, mas Derek podia ver que estava assustado.

- Se ele não vai atirar, - disse Derek, fuzilando com os olhos a figura nervosa de Ben. - pra que ter uma arma apontada, em primeiro lugar?

- Questão de segurança. - foi o que Roger respondeu. - Eu não sei que tipo de treinamento você tem, Derek, mas eu não esqueci o jeito que você apagou vários dos meus amigos. 

- Então eu que sou perigoso?

- Nós dois. Ben não vai fazer nada, eu não preciso que ninguém faça minhas ameaças por mim. Ele só está com a arma como uma medida de prevenção.

- Pra prevenir o quê?

- Que algum de vocês faça algo estúpido. - um ruído feio escapou de sua garganta. - Como tentar chamar a polícia. Ou não deixar Ben ir para onde precisa estar quando essa conversa acabar. Tentar desligar a ligação antes de fecharmos nosso acordo. Enfim, vocês não estão em perigo direto, estamos entendidos?

Aquilo, na verdade, pareceu deixar Stiles mais aliviado. Não muito, é claro, porque Stiles não era estúpido, e muito menos Derek.

- Se estamos entendidos, eu quero os quatro passos de distância de volta.

- Sem chance.

- Derek. - Stiles ergueu o olhar para o maior, sua voz era de advertência.

- Ele vai ter que abaixar isso. - Derek apontou para a arma.

- Sabe, matar vocês era, e ainda é, a intenção da maioria dos meus amigos aqui. - Derek ouviu murmúrios no fundo. - Eu convenci muita gente de que vocês eram melhores vivos. E esse, Derek, é um péssimo jeito de mostrar gratidão.