"Mads, tá fugindo com medo do seu namorado não subir ao pódio hoje?"
Madison Walker é uma modelo de 21 anos, nascida e criada em Londres. Uma garota simpática, bastante amigável e com uma carreira em ascensão. Ela só não esperava que uma oferta de...
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Madison Walker
Já estamos em novembro. A chegada do inverno já é perceptível em qualquer ponto da Europa. O ar gelado já risca nossas peles nos fazendo andar cobertos pela rua. Não que eu tenha tido tempo de andar pelas ruas.
Estive tão ocupada desde Nova York que não consigo, nem por um segundo, assistir algo relacionado à Fórmula 1. Tento me convencer de que isso é bom, pelo ao menos não terei qu explicar pra ninguém que meu pai é o cara da Aston Martin que começa, oficialmente, seus trabalhos na próxima temporada. Também, evito perguntas sobre Lando.
Ele foi só uma página rasurada da minha vida. Com certeza se trata daquela folha tão gasta e feia que simplesmente a amassamos e arremessamos do outro lado da sala, pra que um dia alguém jogue no lixo.
"Talvez Charles o tenha feito", penso comigo mesma. Eu estive uma bagunça quando nos conhecemos. Eu era pó, lixo, sem nada para oferecer. Na minha cabeça, eu era só uma metade que precisava de complemento. Achei que um cara imaturo pudesse concertar.
Ao contrário do que pensam, Charles nunca o fez. Não por si só. Ele me mostrou onde estavam a água e os tijolos. A linha e a agulha. Os tecidos e a lã. Charles Leclerc, o cara sobre quem li as mais impuras histórias de traição e sabotagem, me mostrou como ser boa o suficiente para mim mesma.
Consegue imaginar...
-Ou, olha por onde anda! - O motoqueiro grita para mim, sua buzina estalando em meus tímpanos, me puxando para a realidade.
-Ai, me perdoa - corro para continuar a travessia, encolhendo meus ombros, tomando cuidado para não morrer durante o processo.
Meu celular toca estridente em minha bolsa. Desajeitada, procuro-o tentando não derrubar minha pasta. Pela primeira vez consigo o atender sem medo de quem possa ser. Bom, podia ser Charles. Eu amaria que fosse ele, acordado e sem trabalho para fazer.
-Cinco minutos. Aonde você tá? - Logan fala de maneira ríspida e curta do outro lado. Normal para ele.
-Perto. Muito perto - digo sem lhe dar indícios de que preciso atravessar mais algumas quadras de salto.
-Corre - ele desliga a chamada e eu puxo meus saltos, correndo em direção ao prédio enorme da Bentorini.
Paro assim que chego à porta, tentando me recompor. Antes que eu possa ajeitar meu cabelo a porta de vidro se abre e Logan me puxa pelo braço, me empurrando para dentro do elevador.
-A gravação começa em trinta segundos. Precisa trocar de roupa, eles precisam fazer a maquiagem. Onde se meteu? - Ele me entrega um copo de café enquanto digita algo em seu celular.
As portas se abrem. Um personal stylist vem até mim. Suas mãos ágeis tiram meu vestido com um só golpe, passando uma blusa e uma calça por meus membros. A maquiadora desenha meus traços e uma mulher escancara a porta.
-Essa é a deixa para ela entrar - Sua voz é suave mas rápida. Nos aterrorizando, corro atrás dela. Por sorte, só os bicos finos do meu salto ficam à mostra. Ninguém verá os traços vermelhos sob o look verde.
