Vino y armas

La fuente de Sangre 11

"Eres la única cosa tolerable, predecible y más estable de todas las cosas malas que podrían pasar".

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Albariño llegó a casa incluso un poco más tarde que Herstal ese día.

Los muchachos del WLPD lo siguieron a la Oficina Forense para ver el único cadáver que quedaba. Los otros cadáveres habían sido enterrados hacía mucho tiempo, y si Tommy no hubiera tenido cuidado al investigar, habrían sido olvidados para siempre. Los policías encargados del caso volvieron a preguntar a los médicos encargados de las autopsias uno por uno y vieron muchas imágenes impactantes.

"...Estoy un poco de acuerdo con usted ahora", dijo finalmente Bates de forma vacilante, con los ojos vagando entre Albariño y McCard, "aunque las víctimas murieron de formas muy diferentes, estos casos probablemente sí podrían tomarse como uno: la edad, los signos de agresión sexual, la forma en que los cuerpos fueron arrojados... y el hecho de que todas estas víctimas eran de buen aspecto".

De hecho, aunque los cuerpos de las fotografías estuvieran hinchados y descompuestos hasta volverse irreconocibles, las restauraciones del laboratorio seguían dando una vaga idea del aspecto que tenían cuando estaban vivos. Niños jóvenes, de piel clara, con ojos grandes y cabellos suaves como rosas doradas.

McCard miró esas fotos y reflexionó: "... Si estos niños fueron reunidos a propósito por la persona que sea, todo lo que puedo decir es que, el que eligió a los niños parece tener preferencia por los niños de pelo rubio".

—Y ahora, Albariño Bacchus había entrado en la sala de estar de la casa de Herstal. La habitación estaba a oscuras, y solo la lámpara de pie en la esquina de la sala estaba encendida. La luz de las estrellas reflejaba el interminable río de luces que fluía fuera de los ventanales del piso al techo, cubriendo el interior con un cálido resplandor naranja.

Herstal estaba sentado en el sillón frente a la ventana del piso al techo, con una botella abierta de Chivas Regal en la mesa frente a él. La pesada botella de cristal parecía contener media porción de la brillante luz anaranjada del exterior; y el hombre en su mano sostenía un vaso del líquido con la medida del ancho de un dedo.

Estoy en verdad jodido, fue lo único que pensó Albariño. Probablemente debido al alcoholismo de su padre, Herstal bebía muy poco, él era la única persona que podía hacer algo como beber refrescos cuando iba al bar con Olga. Habían tenido muchas "noches de bar de fin de semana', y Albariño sólo le había visto beber dos veces, y las dos veces había cedido al alcohol porque le dolía fuertemente la cabeza por un mal día de trabajo.

Esto significaba que Herstal debía estar de muy, muy mal humor ahora y no en vano. Si Slade fuera arrestado y se pudriera gradualmente en prisión debido a las abundantes evidencias, no sería una escena que el pianista de Westland estaría feliz de ver. Y ahí radicaba la razón por la que no era un justiciero: no quería asegurarse de que los culpables fueran castigados por la ley, quería sancionarlos brutalmente con sus propias manos.

Albariño estuvo medio segundo pensando si huir silenciosamente o no, pero probablemente su propia casa ya estaba inundada en polvo y aunque los cajones de la nevera no habían estado mohosos antes, ahora de seguro le salían hasta pelos, así que rápidamente desistió de esa idea.

Al final optó por sentarse justo enfrente de Herstal, mirando a la otra copa vacía sobre la mesa. Aparentemente Herstal estaba esperando su regreso. Herstal se limitó a levantar la mirada y a inspeccionarlo ligeramente mientras Albariño tomaba asiento, sin decir una palabra.

El halo de la noche y el olor a whisky le recordaron más o menos a Albariño una noche lejana de verano. Esa botella de vino de podredumbre noble. El arma. La sangre. Una noche de verano en la que los secretos habían sido silenciados para siempre.