Vino y armas

La rosa secreta 06

El único error que cometí fue sólo con Albariño.

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Medalen se apresuró a llegar a la salida de emergencia; más allá de la puerta trasera de esta tienda había un callejón oscuro y vacío a excepción de unos cuantos contenedores oxidados en la esquina, y las luces de la calle estaban muy lejos de la entrada. La diferencia de luminosidad era tan grande que Medalen tropezó involuntariamente con los pies, pero por suerte frenó a tiempo, contuvo la respiración y salió de puntillas por la puerta. No estaba seguro de lo que vería afuera, pero incluso si no hubiera ningún asesino psicópata, los traficantes de drogas desesperados tampoco eran la clase de gente con las que quería tratar.

A lo lejos, tres hombres se encontraban debajo de una farola, y las sombras bajo sus pies se extendían a lo largo del callejón. El más bajo de los tres era el hombre al que habían estado vigilando, Jason Friedman, el hombre a su lado era un joven de pelo amarillo que parecía ser amigo de Friedman, mientras que el más alto era el presunto traficante de drogas, quien tenía la cabeza cubierta por la capucha de su sudadera, y su rostro estaba completamente sumergido en la negra sombra proyectada por la farola.

Medalen se escondió en un rincón, sin intención de dar un paso al frente: su objetivo y el de Hunter era sólo encontrar al jardinero dominical, por lo que no tenía intención alguna de salir corriendo a detener el negocio de la venta de drogas, cuya idea sólo conseguiría de seguro que lo mataran. Así que se limitó a contener la respiración y a escuchar con atención a los hombres que hablaban.

Friedman parecía estar quejándose: "Ese no era el precio la última vez que estuve aquí..."

"La última vez que estuviste aquí fue hace varios meses". Su amigo replicó con una carcajada: "Los precios suben a cada segundo, por no hablar del revuelo de los precios causado por la muerte de los hermanos Norman. He oído que las cosas aún no se han calmado en el East End".

El silencioso traficante de drogas eligió de repente este momento para responder, diciendo bruscamente: "Además, este tipo de gasto es sólo una gota de agua en comparación con tus otras aficiones, ¿verdad?"

Friedman levantó la mirada y preguntó con recelo: "... ¿A qué te refieres?".

"Me refiero", repitió el narcotraficante con buen humor, "que el año pasado donaste al menos ciento cincuenta mil dólares a la Fundación Anónima Thompson, destinándolos a la construcción del club de la Mansión de las Secuoyas. Al parecer, en ese momento, eras mucho más generoso de lo que eres ahora."

Friedman pareció emitir un audible grito de enojo, mientras que su amigo, que no sabía nada al respecto, dirigió su mirada horrorizada hacia Friedman, obviamente pensando que las especulaciones anteriores en el periódico eran solo rumores, y que su amigo realmente no podía tener nada que ver con la Mansión de las Secuoyas: "¿Tú...? "

El joven, que se había visto arrastrado a esta contienda sin razón aparente, no hizo más preguntas mientras que el narcotraficante, por su parte, se movía con agilidad: Medalen no pudo ver sus movimientos correctamente, ya que la espalda de este narcotraficante cubría una parte de los otros dos hombres... pero entonces, el inocente joven se tambaleó un paso atrás, con una expresión de completa incredulidad.

Esta vez Medalen pudo ver todo con claridad: el hombre tenía un cuchillo en el pecho, y la sangre brotaba a chorros de ella.

El drogadicto inocentemente involucrado en el fuego cruzado se estremeció y cayó de rodillas sin hacer ruido alguno sobre el polvoriento pavimento del callejón. Al mismo tiempo, el narcotraficante ya había aprisionado a Friedman con sus brazos, tapándole la boca y la nariz con un trozo de tela; Friedman, por su parte, forcejeó durante una docena de segundos antes de desmayarse.