Po3try ( vol. 1 )

12

Quanti chilometri su questa sella,
col lamentio costante dello stomaco,
oh aquile che sulle sigarette bruciate
le vostre piume dorate nel mezzo
della strada di cuori scomparsi.
Sono nudo e confuso: dov'è casa ?
Così sorrisi un'altra volta, con te
dalla serranda mezza abbassata,
che come un cowboy tiene la mano
nella fondina di pelle d'indiano:
le ruote dei carri a motore
spezzano la luce intensa delle piume.
Non c'è più bellezza in me, lo accetto
ma finché sarò essere, la cercherò in te
che fissi il vuoto turbata e stanca.
Non c'è differenza tra il mio cavallo
di ferro crepato per splendore,
ed il tuo destriero arrugginito: dove porti ?
Domani inizierò a comportarmi da adulto
ma fino ad allora, sarà farwest
ed ogni brughiera sterrata, il mio cuore
fatto di polvere e tabacco masticato
con ferocia animale; sono io
colla fondina di pelle indiana, un furto
al dito un anello di luna e stelle:
sparo l'ennesima poesia come conferma
della mia profonda incomprensione di me.