Po3try ( vol. 1 )

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L'amore
è qualcosa di troppo difficile
da essere descritto;
ed io mi arrendo all'evidenza
che non sia un poeta bravo
abbastanza da parlarne.

Tu, Marti, dipingi
e dio, dipingi così bene,
come se i colori fossero tuoi,
sangue del tuo sangue,
labbra delle tue labbra,
ricci dei tuoi ricci, e forse
pure odio del tuo odio.

Io scrivo, e scrivo,
e scrivo dei tuoi quadri,
mentre disegni delle mie parole,
con matite leggere
così leggere che quasi non ti importa:
la tela non va sporcata inutilmente.

Noi ci amiamo così, credo:
per te sono imbarazzante, e lo sono
e per me sei sempre tu,
troppo morta per vivere come vorresti;
ma di quella bellezza che solo
quell'opera distrutta e decadente
può avere, nell'odore che solo l'uggio
può conservare nei nostri capelli.

Ti amo così, da lontano, vergognoso
nascosto in bella vista, che solo tu
possa vedermi e detestarmi; così
così come sono: perché qualcuno
di più saggio, e più bravo, e più grande
mi ha detto che può finire tutto,
tranne quella voglia di amare.

Ma se finisce l'amore, non c'è nulla,
ed è di quel nulla che parlo, di cui tu pitturi,
con gli occhi stretti di disgusto
per la mia barba incolta, la maglia lisa,
i gioielli pacchiani e i modi tremendi e viziosi;
eppure io sono io, e tu sei null'altro che il tutto
di quel nulla assoluto di cui narravano:
la frenesia dei tuoi movimenti, impacciata
scombussolata come una trottola
dai valori romantici e idilliaci senza senso.

Quindi cos'è ?
Il marmo del mio divano,
le colonne del mio studio,
e la città del tuo futuro:
correrò sempre qui
a scrivere della bellezza
che so per certo di trovarla;
perché c'è chi "ama",
e chi ama.

Mi appisolerò qui,
sul cemento di scherno,
sui sedili della pietà,
mentre tutti vivranno felici;
ma almeno, io, dormirò,
stringendo quel bicchiere
che da vuoto, si riempie
sempre più, di colori
tempere, inchiostro
e pagine nuove che,
in quel vuoto mulinello,
scivoleranno felici negli occhi di altri
che non vedrai mai, ma che se vedessi
riconosceresti come miei.

Solo, e soltanto, miei.