Lo scricchiolio delle coperte
sotto il peso del nostro respiro,
il pulsare delle tue vene
sul naso nel collo, che tiro
un profumo tuo ma pure mio;
le unghie che candeggiano
in maniera confortevole la grafica
della mia maglia nero gialla,
e i miei polmoni che fan fatica
a trattenere per qualche secondo
l'aria.
Ogni istante,
il silenzio ce lo incastona nel muro
ci pone un'etichetta, dicendo
che giorno è venuto a trovarci:
il me che conserva i biglietti
di tutti i treni presi per allontanarmi
nelle nostre pelli siamo fuggiaschi
nudi sotto le coperte
solo per - silenziosamente -
ritrovarci.
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Po3try ( vol. 1 )
ПоэзияSe non fossi destinato a nulla ? Come individui arriva un momento in cui prendendo coscienza, ci convinciamo interiormente, quale forma dovremo prendere. E la nostra vita da lì in poi muta, si plasma sul profilo di questa condizione inconsapevole. M...
