Vento, velocità
premi sui pedali
marcia alta
durezza,
resistenza della
strada -
grezza -.
Mezza mongolfiera,
un palloncino rotondo
bianco
a cui han sparato
e che ora si sgonfia
ceruleo
gelido
in cielo.
Corri,
il ruvido delle crepe
gratta
insistente ogni pelo
del culo,
e ti piace.
Paralisi,
distrazione fastidiosa
una metà è a terra
due ruote
una traforata
dai chiodi
ghiaia.
Vento, velocità
devo tornare
a casa,
e si,
mi manchi
Tata.
STAI LEGGENDO
Po3try ( vol. 1 )
ŞiirSe non fossi destinato a nulla ? Come individui arriva un momento in cui prendendo coscienza, ci convinciamo interiormente, quale forma dovremo prendere. E la nostra vita da lì in poi muta, si plasma sul profilo di questa condizione inconsapevole. M...
