Ho uno scoglio tra le pagine
un buco di trama che ingoia la storia
e l'inchiostro, e la carta e le lettere.
La noia, dei discorsi delle persone
della musica, dell'arte, del tempo,
la noia del Natale, dell'intelligenza.
Mi addormento sulle rotaie per nulla,
il tremolio mi ricorda la culla di Bianca,
mi ci stendevo così che non piangesse.
Non c'è un finale a queste poesie,
non c'è un finale a queste scritture,
sono frustrato e rabbrividito dalla penna.
Mi sento le capacità sbiadirsi, perdersi
perdere tutto quel virtuosismo di me:
mi sento regredire nel muffo stantio.
Versami uno shot, anche se non bevo più,
lascia che la depressione mi ingoi e risputi,
oggi son io di mesi fa, mesi fa, mesi fa...
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Po3try ( vol. 1 )
PoetrySe non fossi destinato a nulla ? Come individui arriva un momento in cui prendendo coscienza, ci convinciamo interiormente, quale forma dovremo prendere. E la nostra vita da lì in poi muta, si plasma sul profilo di questa condizione inconsapevole. M...
