Disagio,
furore sotto pelle,
vibra e brucia
un soul violento,
ama accaldato
muovendosi,
ovunque
non è luogo.
Questa insonnia,
silente,
scomoda e
dolente:
male alle gambe
alle
braccia;
non c'è posizione
soddisfi
il mio sonno.
Piccoli demoni
nervi piccoli piccoli,
tra i peli
incuneati
dalla pioggia;
un moto afoso
pure all'umidità
d'una mia
triste triste
giornata.
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Po3try ( vol. 1 )
PoetrySe non fossi destinato a nulla ? Come individui arriva un momento in cui prendendo coscienza, ci convinciamo interiormente, quale forma dovremo prendere. E la nostra vita da lì in poi muta, si plasma sul profilo di questa condizione inconsapevole. M...
