Il freddo intrappola
questa piccola fiammella;
la imprigiona in pareti di carta:
non c'è mai stato uomo che non fumasse.
Il respiro della donna che ama,
la propria nuvola di polvere.
Lo vedi come accarezza
gli stradali della città, in controluce
dibattendo coi lampioni dei marciapiedi;
percepisci i fiumi e i girini che li popolano,
gli stagni cogli insetti galleggianti,
petali neri appoggiati sulle gambe dell'acqua.
Non può esistere un fumatore moralista,
come un gelo che non imprima la sua orma
sul fango dei nostri capelli sudati dalle felpe;
e se anche esistesse, e avesse coraggio in ciò
non sarebbe che un incubo dimenticato:
ci sveglieremmo domani col profumo in bocca.
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Po3try ( vol. 1 )
PoetrySe non fossi destinato a nulla ? Come individui arriva un momento in cui prendendo coscienza, ci convinciamo interiormente, quale forma dovremo prendere. E la nostra vita da lì in poi muta, si plasma sul profilo di questa condizione inconsapevole. M...
