Prendo le ciocche di fumo per mano,
e con rabbia le sbatto fuori dalla porta,
tra le ragnatele di rami nell'angolo del soffitto;
col freddo che solo la pioggia possiede qua,
i sensori degli allarmi lampeggiano stellati.
Nessuno sa cosa voglia dire essere gentili,
rintontiti dalle grida superflue dei bastardi,
di quei cani senza cervello, mossi sol per fame;
scopri che una felpa non ti può proteggere,
rinchiudi te stesso in una giacca, speri cambi.
Oggi non smetterà di piovere, quindi esci pure,
tornatene a casa e dimentica ciò ch'è qua,
perché domenica arriverà, come tutte quante;
non ho mai più visto il sole, o la luna sorgere,
o per lo meno, non mi ricordo di averle viste,
ma senza ricordi, cos'è un uomo, se non vuoto.
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Po3try ( vol. 1 )
PoesíaSe non fossi destinato a nulla ? Come individui arriva un momento in cui prendendo coscienza, ci convinciamo interiormente, quale forma dovremo prendere. E la nostra vita da lì in poi muta, si plasma sul profilo di questa condizione inconsapevole. M...
