Questi fulmini
sono casa mia,
e la loro elettricità
mi scorre tra la carne
nelle tre dita della spina;
stringo così la mano
a tutto ciò che amo.
Foglie bagnate di luce
e soldi sporchi di ruggine,
le nuvole varranno qualcosa
anche nere e senza che la luna
si possa vedere bene.
Questo ventilatore
è casa mia,
col rumore ripetuto
ed estenuante nella notte
delle zanzare spettrali
dipinte sul mio petto;
che cercan le orchidee
per la dolcezza del sonno.
Tu sei casa mia,
tu sei casa mia,
tu sei casa mia:
e io odio casa mia.
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Po3try ( vol. 1 )
PoetrySe non fossi destinato a nulla ? Come individui arriva un momento in cui prendendo coscienza, ci convinciamo interiormente, quale forma dovremo prendere. E la nostra vita da lì in poi muta, si plasma sul profilo di questa condizione inconsapevole. M...
