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FINAL DEL VERANO, 2008
SOÑÉ QUE ESTABA EN UN OSCURO PALACIO EN LO ALTO DE UNA MONTAÑA.
Por desgracia, lo conocía: el palacio de los titanes en la cima del monte Othrys, también conocido como monte Tamalpais, en California.
El pabellón principal se abría a la noche cercado de negras columnas griegas y estatuas de titanes. La luz de las antorchas relucía en el suelo de mármol negro. En el centro, un gigante con armadura forcejeaba bajo el peso de una nube que giraba sobre sí misma como un torbellino. Era Atlas, sosteniendo el cielo.
Cerca de él había otros dos hombres gigantescos junto a un brasero de bronce, estudiando las imágenes de las llamas.
—Vaya explosión —comentaba uno de ellos. Llevaba una armadura negra tachonada de puntos plateados, como una noche estrellada, y un casco de guerra del que sobresalía un cuerno de carnero a cada lado.
—No importa —decía el otro, un titán con una túnica de oro y unos ojos tan dorados como los de Cronos. Todo su cuerpo fulguraba. Me recordaba a Apolo, pero el resplandor del titán era más chillón y su expresión infinitamente más cruel—. Los dioses han respondido al desafío. Pronto serán destruidos.
Sabía quién era. Hiperión. Ya había soñado antes con él.
Las imágenes de las llamas eran muy confusas: tormentas terribles, edificios que se desmoronaban, mortales enloquecidos de terror.
—Yo iré al este a organizar nuestras fuerzas. Tú, Crios, permanecerás aquí, vigilando el monte Othrys.
El tipo de los cuernos de carnero emitía un gruñido.
—Siempre me tocan las tareas más idiotas. Señor del Sur. Señor de las Constelaciones. Y ahora resulta que he de hacerle de niñera a Atlas mientras tú te quedas la parte más divertida.
Bajo el torbellino de nubes, Atlas soltaba un bramido agónico:
—¡Sácame de aquí, maldito seas! Soy tu mejor guerrero. ¡Líbrame de mi carga para que pueda combatir!
—¡Silencio! —bramó Hiperión—. Ya tuviste tu oportunidad, Atlas. Y fracasaste. Cronos quiere que te quedes donde estás. En cuanto a ti, Crios, cumple con tu deber.
—¿Y si necesitas más guerreros? —replicó Crios—. Nuestro traicionero sobrino con su esmoquin no te servirá de gran cosa en una batalla.
