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CHAPITRE 10 - Le Grand Jeu

Dans un réfectoire sombre et glacial d'une prison de Minsk, Sherlock était assit à une table en face d'un détenu, les pans de son manteau resserrés sur son corps et les bras croisés sur son torse.

- Dites moi simplement, et depuis le début, ce qui s'est passé ce soir là. Il demanda au prisonnier, en le fixant de ses prunelles glacées.

- On avait été dans un bar, un super endroit. Commença le jeune homme dans un anglais approximatif. J'avais parlé avec une des serveuses et Karen avait pas trop aimé. Alors quand on est rentré à l'hôtel on s'est, comme qui dirait, un peu engueulé.

Le sociopathe soupira longuement, déjà profondément ennuyé par le récit du détenu. Ça faisait à peine quelques heures qu'il était en Biélorussie et il voulait déjà rentrer à Londres.

- Elle arrêtait pas de répéter que si elle aurait su, elle aurait prit un vrai mec.

- Si elle avait su, je vous prie. Corrigea le garçon aux boucles brunes.

- Hein ?

- Si elle avait su. Pas si elle aurait su.

- Ah ?

- Continuez.

- Euh, ben.. Après je sais pas trop comment que ça se fait, mais je me suis retrouvé avec un couteau. Vous savez, mon vieux c'était un boucher. Alors les couteaux ça me connait. Il nous a même apprit comment qu'on découpe une bête.

- Comment on découpe.

- Hein ?!

- Comment on découpe une bête.

- Oui, oui.. Après je l'ai faite taire.

- Fait taire.

- Ouais ! S'emporta le prisonnier, en tapant son poing sur la table. Je l'ai poignardé ! Une fois ! Deux fois ! Trois fois ! Et après quand j'ai regardé elle bouge plus !

Sherlock soupira une nouvelle fois, fermant un instant les yeux pour contenir son exaspération grandissante.

- Non, je veux dire.. Reprit le prisonnier. Elle a bougé.. Elle n'a plus.. Elle bougeait plus. Ecoutez Monsieur, je sais pas comment que c'est arrivé mais c'est un accident, je vous le jure.

Le détective ne prit même pas la peine de répondre, et il se leva de sa chaise avant de s'éloigner vers la sortie.

- Faut que vous m'aidiez. Appela le jeune homme. Monsieur Holmes ! Tout le monde dit que c'est vous le meilleur, que sans vous, ils voudront qu'on me pend.

- Non, non, non, Monsieur Bewick, pas du tout. Rétorqua Sherlock en se retournant vers le garçon. Qu'on vous pende, ça oui.

Il esquissa un sourire malicieux, et quitta le réfectoire.

LE GRAND JEU

Quelque jours plus tard au 221B Baker Street, le début de soirée se profilait lentement. La lumière des lampadaires extérieurs auréolaient le salon en désordre de leur lumière orangée. On entendait le ronronnement des moteurs des voitures qui passaient dans la rue, perturbant à peine le silence apaisant qui régnait.. Jusqu'à ce que deux coups de feu ne retentissent dans le petit appartement du premier étage, rompant la tranquillité ambiante.

Etendu de tout son long en pyjama et robe de chambre, dans son fauteuil près de la cheminée où un feu brûlait doucement, Sherlock releva ses paupières en braquant ses prunelles bleues sur le plafond, soupirant d'ennui. Le revolver de John dans sa main gauche, le détective releva son bras avant de tirer un nouveau coup de feu en direction du mur opposé, au dessus du canapé où il avait dessiné un smiley à la peinture jaune quelque semaines plus tôt.