Untitled

Chapitre 102

- Il y a trois ans.. Commença la voix de Faith.

221B Baker Street. A travers les rideaux ouverts, la nuit anglaise déversait ses lumières citadines dans le petit salon désordonné et sombre de l'appartement du premier étage. Le ruissellement discret de la pluie qui tombait au dehors résonnait faiblement. 

La fille de Culverton Smith portait une longue robe rouge, et se tenait debout devant la fenêtre de droite, observant la rue en contrebas, sa canne entre les mains. Assis dans son fauteuil en cuir - un peignoir en soie d'un bleu sombre au dessus de ses vêtements - Sherlock observait le papier où étaient inscrits les mots qu'elle y avait noté plusieurs années plus tôt. Son visage affichait une barbe de quelque jours, ses cernes dévoilaient les nuits blanches qu'il enchainait depuis des semaines. Le désordre du salon s'était tristement accentué, témoin silencieux du départ d'Agnes et de la folie grandissante du détective. Des papiers et des livres étaient dispersés un peu partout, une fine couche de poussière recouvrant l'ensemble, comme un linceul immatériel et funeste.

- Mon père m'a dit qu'il voulait tuer quelqu'un. Termina Faith. Quelque mots, Monsieur Holmes..

Sherlock ne répondit rien, continuant de faire tourner le papier entre ses mains. Il observa l'arrière en le repliant au niveau de la pliure déjà présente, avant de lever ses prunelles bleues vers ses mains qui tremblaient légèrement.

- Et ma vie a basculé à jamais.

Le sociopathe dévia légèrement le regard en direction de Faith qui continuait son histoire. La jeune femme tritura nerveusement ses mains qui tenaient sa canne, continuant de fixer le paysage devant elle.

- Rien que quelque mots.

- Lesquels ? S'enquit Sherlock d'un air ennuyé, en repliant le papier avant d'attraper son smartphone.

- C'était un nom. Répondit Faith alors qu'il tapotait sur son écran tactile.

- Lequel ?

Faith se détourna de la fenêtre et traversa la pièce pour venir s'installer sur la chaise réservée aux clients installée au milieu du salon, face à la cheminée où un feu brûlait lentement.

- J'arrive pas à me rappeler. Elle répondit enfin, faisant relever le regard du détective. Je ne me rappelle pas qui mon père voulait tuer..

Elle baissa les yeux sur ses mains qui enserraient sa canne.

- Et je ne sais même pas s'il l'a vraiment fait.

Sherlock ramena son regard sur son téléphone en soupirant.

- Vous avez changé. Il déclara. Fini le bronzage et les colorations.

Il releva son téléphone pour regarder plus en détail une photographie de Faith et de son père, souriant tout les deux, trouvée sur internet. Il baissa son cellulaire et regarda la femme assise devant lui.

- Vous vous laissez aller.

- Ça ne vous arrive jamais de vous regarder dans la glace et de désirer voir quelqu'un d'autre ?

- Non. Vous conduisez une américaine ?

- Pardon ?

- Pas une américaine. Spécifia le détective en fermant les yeux et en agitant vaguement une main. Une voiture dont le volant est à gauche.

- Non. Pourquoi vous me demandez ça ?

Sherlock cligna des yeux et la regarda.

- Je n'en suis pas sur. Il répondit, en haussant les épaules. Probablement un détail qui m'a interpellé.