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CHAPITRE 21

Premier Août. Baker Street. Assit au bureau du salon John tapait à nouveau sur le clavier de son ordinateur, mettant son blog à jour en racontant les derniers évènements en date. Installée derrière son oncle dans le fauteuil du détective, Agnes avait replié ses jambes en tailleur pour pouvoir poser ses cahiers dessus, relisant encore une fois la dernière partie de sa thèse pour vérifier la syntaxe et les fautes, son menton reposant dans la paume de sa main et ses lunettes de vue sur son nez fin. Elle releva un instant la tête vers Sherlock qui arrivait de la cuisine, affublé de lunettes de protection et un chalumeau à la main, et elle soupira de fatigue en essayant de se concentrer à nouveau sur son devoir, tout en essayant de ne pas penser à la date butoir qui approchait à grands pas.

- Non, non ! Pesta soudain le détective qui s'était approché de John pour lire son récit par dessus son épaule. Ne parle pas des affaires non résolues !

- Les gens veulent savoir que tu es humain.

- Pourquoi ?

- Tu les intéresse.

- Non, c'est faux. Soupira le sociopathe, avant de reprendre avec curiosité. Pourquoi ?

- Regarde, on a 1895 pages consultées.

- Pardon ?

- J'ai remis le compteur à zéro hier soir. Expliqua le médecin avec un sourire, pendant que sa nièce se redressait dans son fauteuil derrière lui en suivant leur conversation. Ça fait près de deux mille pages consultées ces huit dernières heures.

- John a raison, Sherlock. Commenta la brunette en relevant ses lunettes de vue sur sa tête. C'est ça ton gagne pain. Et pas les deux cent quarante variétés de cendres de tabac.

- Deux cent quarante trois. Cracha le garçon en lui lançant un regard vexé, avant d'allumer son chalumeau.

Agnes esquissa un sourire amusé, et elle regarda son colocataire remettre ses lunettes de protection en retournant à la cuisine, le suivant de ses iris sombres et malicieux alors qu'il se remettait à son travail. Elle resta admirer le profil ciselé et concentré sans vraiment s'en rendre compte, avant de ciller rapidement en détournant le regard quand elle réalisa ce qu'elle faisait. Légèrement perturbée, elle descendit ses lunettes sur son nez en replongeant dans ses devoirs, en essayant de ne pas faire attention aux battements irréguliers de son coeur.

-

Une semaine plus tard les trois colocataires quittaient la scène d'un théâtre dans le centre de Londres, où un meurtre s'était déroulé.

- Alors ? Lança Sherlock en précédant les deux Watson. Qu'est ce que ce sera cette fois ? Meurtre par l'ombilic ?

- Le Supplice du Nombril ? Proposa John, alors qu'ils rejoignaient les coulisses où les attendait Lestrade.

- Ça grouille de journalistes dehors. Les prévint l'inspecteur en ouvrant la marche.

- Ce n'est pas nous qui les intéressons. Rétorqua le détective alors qu'ils traversaient les loges.

- Ça c'était avant que vous ne deveniez un phénomène internet. Fit remarquer Greg. Certains réclament même des photos de vous trois.

- Oh, par pitié ! Soupira Sherlock, en lançant un regard mécontent à John.

Il détourna la tête en lançant un regard à la loge ouverte sur sa droite, avant de s'arrêter pour pénétrer dans la pièce en interrompant ses amis.

- Stop.

- Mmh ? Lança John en se retournant vers la porte ouverte avec Agnes.

Le garçon aux boucles brunes attrapa deux chapeaux posés sur un portant, et il les lança aux Watson en reprenant.