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Chapitre 82

Tout était silencieux. De faibles rayons de lumières orangées filtraient doucement sur les marches de l'escalier du vestibule du 221b Baker Street, au bas desquels John et Sherlock étaient étendus de tout leur long, les yeux fermés. Une marche au dessus des deux garçons qui somnolaient d'une cuite virulente, Agnes sirotait une bouteille de bière en observant le mur tapissé face à elle d'un oeil absent et vitreux, une cigarette fumante pendant au bout de ses doigts fins.

- J'ai une réputation internationale. Lança Sherlock d'une voix pâteuse, allongé sur le côté face aux barreaux de l'escalier, dos à John.

John ouvrit brièvement les yeux, ses bras croisés sur sa poitrine, avant de rabattre ses paupières en bougeant légèrement sa tête pour avoir une position plus confortable.

- Et toi, t'as une réputation internationale ? S'enquit le détective en regardant son ami par dessus son épaule.

- Non, j'ai pas une réputation internationale. Répondit le médecin d'une voix morne pendant que Sherlock refermait les yeux et reposait sa tête sur les marches de l'escalier.

- Non.

Au dessus des deux garçons, Agnes esquissa un sourire en secouant doucement la tête, et elle amena sa cigarette à ses lèvres pour tirer une latte.

- Et je ne me rappelle plus pourquoi. Ajouta Sherlock.

Il réfléchit un instant, avant de continuer.

- C'est lié au.. Au crime ou un truc dans le genre..

La porte d'entrée de l'appartement de Madame Hudson s'ouvrit soudain sur la vieille femme qui tenait son sac poubelle à la main, la lumière de son coquet deux pièces illuminant doucement le vestibule. La logeuse marcha vers l'entrée, quand elle s'arrêta, surprise de voir le trio dans son entrée.

- Ooh ! Soupira Madame Hudson. Mais qu'est ce que vous faite déjà ici ? Je croyais que vous alliez rentrer tard ?

- C'est ce que je croyais aussi. Commenta Agnes avoir de boire une autre gorgée de sa bière.

- Ah, Madame Hudders. Bafouilla Sherlock. Quelle heure est-il ?

La logeuse regarda sa montre.

- Vous n'êtes sortit que deux heures en tout. Répondit-elle avant de se diriger vers la porte d'entrée.

Les deux garçons se redressèrent avec peine, engoncés l'un contre l'autre. Agnes fit tomber son mégot dans sa bouteille de bière presque vide avant de se remettre sur ses pieds, chancelant doucement, pendant que Sherlock glissait d'une marche, ses fesses retombant lourdement vingt centimètres plus bas, arrachant un grognement de douleur au garçon.

-

Un peu moins d'une heure plus tard ce soir là, John et Sherlock avaient retrouvé leur place préférée dans leur fauteuil, dans le petit salon en désordre du premier étage près de la cheminée éteinte. Agnes s'était installée sur les genoux du détective, ses jambes étendues sur celles du garçon et sa tête fatiguée reposant dans la paume de sa main. Tout les trois avaient un petit bout de papier collé sur le front, en pleine partie de « Qui suis-je ? », et s'observaient l'un après l'autre, les garçons affichant un air extrêmement sérieux et concentré.

Sherlock avait hérité de son propre nom. John présentait celui de Madonna. Et Agnes tentait de deviner Elvis Presley, ses iris carbone louchant vers son front pour essayer de lire le bout de papier collé contre son épiderme.

- Est ce que je suis.. Demanda enfin Agnes en basculant sa tête en arrière, ses iris brillants se fixant sur le plafond. Est ce que je suis.. Un légume ? Essaya-t-elle en redressant son visage pour regarder Sherlock et John tour à tour.