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Chapitre 97

Baker Street. Sur le palier du premier étage, L'inspecteur Hopkins attendait debout devant la porte fermé du salon, tapotant distraitement un doigt sur le dossier qu'elle tenait dans les mains, quand Lestrade arriva en trottinant dans les escaliers, lui faisant tourner la tête.

- Oh, bonjour Stella. Salua Greg.

- Greg.

- Vous êtes là pour, euh..

Il termina sa phrase dans une suite de sons incohérents en pointant la porte fermée du salon.

- Euh, oui. Mais il est avec un client alors..

- Oui, d'accord, d'accord.

Mal à l'aise, les deux policiers regardèrent autour d'eux un moment sans rien dire.

- Qu'est ce qui vous amène ? Finit par demander Lestrade.

- Et bien, mon collègues d'Interpol a remonté la piste de la perle des Borgia jusqu'à Londres, du coup..

- La fameuse perle. Termina Greg en opinant de la tête. Ils sont toujours après alors ?

- Ouais. Au fait, comment vous avez connu Sherlock Holmes ?

- Oh, ça remonte à environ, euh.. Répondit l'inspecteur en réfléchissant. Dix ans. Tout le monde séchait sur cette affaire. Une vieille dame retrouvée morte dans un sauna.

- Ah oui ? Et morte comment ? Interrogea Hopkins, curieuse.

- D'hypothermie.

- Pardon ? Demanda Stella en fronçant les sourcils.

- Je sais ! S'exclama Lestrade en souriant. Mais ensuite j'ai rencontré Sherlock. Et la solution était tellement simple que..

- S'il vous plaît tout les deux, un peu de silence ! Cracha Sherlock en ouvrant la porte du salon et en fusillant les deux inspecteurs du regard.

Et il referma bruyamment la porte sur les excuses bredouillées des deux policiers. Le sociopathe se redressa sur son mètre quatre vingt trois, et marcha en direction de son fauteuil en cuir, passant devant un homme assit sur la chaise réservée aux clients au milieu de la pièce.

- Bien, vous n'avez pas toujours été dans l'assurance vie, je me trompe ? Demanda Sherlock à l'homme. Vous avez commencé comme ouvrier.

Il s'installa dans son fauteuil et leva les mains quand le client ouvrit la bouche sous la surprise de sa déduction.

- Oh, inutile d'avoir l'air étonné. Reprit Sherlock. Votre main droite fait presque une taille de plus que la gauche.

Derrière lui assise au bureau, Agnes - qui tapait sur le clavier de son ordinateur, tout à son affaire de traduction - redressa ses lunettes de vue sur son nez fin dans un geste naturel, et elle lança un regard en coin aux mains du client, mesurant rapidement d'un regard la taille des gants que devait porter l'homme lors de son précédent emploi.

- Typique des travailleurs manuels. Elle expliqua au client, tout en reprenant son travail.

- J'étais charpentier, comme mon paternel. Expliqua l'homme avec un sourire de fierté.

- Ne tenteriez vous pas d'arrêter de fumer, sans trop de succès, et n'avez vous pas éperdument aimé une japonaise qui aujourd'hui vous laisse indifférent ?

- Comment est ce que.. Balbutia l'homme en souriant nerveusement.

Il baissa les yeux sur la poche de sa chemise où il rangeait ses recharges de cigarette électronique.