Nuits Pourpres

💙Chapitre 60 (Thibault)

Le petit furet - que certains auraient pu confondre avec un énorme putois sauvage - était seul cette nuit-là, trottinant au milieu du parking de l'hôtel de ville plongé dans la pénombre en direction du Sunset Valley Police Department, le petit bâtiment de plain-pied en brique situé sur Union Street et recouvert par une bonne trentaine de centimètres de neige fraichement tombée. Les lampadaires faisaient pâle figure, avec leurs auréoles orangées perdues dans un brouillard et un manteau neigeux hivernal. 

Le petit furet, lui, continua sa petite marche tranquille jusqu'au commissariat de police. Il ignora le bruit lointain d'un klaxon de train et ignora la chouette rayée qui passa au-dessus de sa tête dans le ciel noirci en hululant. Seul le poste de police l'obnubilait. Le poste de police et ce qu'il devait y trouver - y voler -, une chose du nom de cape ; une cape que le chef et ancien shérif Franklin Smith avait perquisitionné à Bob Delvenay, coupable des meurtres de tous les mineurs de la vallée. 

Le mustélidé traversa la rue et se rua vers l'arrière du Sunset Valley Police Department aussitôt qu'il vit l'une des voitures de patrouille (une Dodge Charger 2015) garée dans le parking. Il passa devant les drapeaux du stars and stripes et du Maine, passa sous les buissons gelés et dont la verdure avait été dissimulée par la neige puis trouva finalement une entrée, une fenêtre à raz du sol donnant sur les sous-sols du commissariat entre-ouverte (ou, du moins, suffisamment pour qu'un furet puisse s'y engouffrer. Comme la petite bête s'y était attendue, il n'y avait presque personne dans le poste de police hormis deux hommes qui faisaient leurs heures nocturnes (que l'esprit de Thibault reconnu comme étant Tom Hood et Johnatan Gross) et qui se retrouvaient calfeutrés devant la machine à café à discuter de tout et de rien - mais surtout de rien.

Incognito, le furet passa dans leur dos et rejoignit le bureau de l'ancien shérif du comté (Thibault avait oublié maintes choses aux cours de sa vie mais étrangement pas l'agencement du poste de police dans lequel Franklin Smith en personne l'avait conduit puis interrogé). 

Il n'eut qu'à pousser légèrement la porte pour se retrouver dans une pièce engloutie par les ténèbres et bordant la salle d'interrogatoire. S'assurant d'une oreille que les deux policiers en service de nuit ne venaient pas, le petit furet commença ses recherches : il fouilla dans les armoires, tira les tiroirs du bureau puis d'une commode en métal sans un bruit, observant de temps en temps l'horloge de l'hôtel de ville par la fenêtre dissimulée sous un simple rideau beige. 

Ce fut dans l'un des derniers tiroirs qu'il trouva la cape blanche, empaquetée dans un sac plastique et épinglée "pièce à conviction affaire Delvenay". Le furet s'en empara sans attendre une seconde de plus puis quitta le bureau, le paquet trainant à ses pieds. Sauf qu'il n'avait pas prévu le fait que les deux officiers puissent changer de places, et quand il se retrouva dans le couloir éclairé par les néons blancs, il les découvrit bloquant l'accès à sa sortie. Alors qu'il tentait de trouver une autre sortie en catimini, il entendit la voix des deux hommes s'élever :

"Gordon ne fera pas long feu...

- Et pourquoi ça ? C'est un brave type, il fait bien son boulot comparé à la moitié d'entre nous.

- Ouais, mais son môme est dans les filets du shérif ! 

- L'appelle pas shérif, il ne veut plus qu'on prononce ce mot.

- M'en fou, tant qu'il est pas là, il peut rien nous faire, ce Smith. 

- Y a toujours les caméras."

L'homme qui jusque là assurait avec tant de conviction se foutre de son patron blêmit d'une manière pathétique. Le furet, lui, s'était paralysé, envahit par la rage, par la colère. On parlait de son père ; on parlait de lui.