Nuits Pourpres

🔍 Le Justicier de Sunset Valley pt.2

La foule, triste marée de tissus et de chapeaux noirs, sortit du crématorium de Sunset Valley en suivant de près le petit cercueil de bois emporté au cimetière de Mercy's Hill, de l'autre côté de la rue. Il faisait très froid en ce lundi 9 décembre, et les arbres squelettiques étaient malmenés par un vent tranchant. Si quelqu'un regardait Sunset Valley depuis le ciel, il verrait actuellement à l'extrémité Ouest de Maine Street (sur la colline de Mercy's Hill) un fourmillement de centaine de personnes vêtues de robes, de costards, de pantalons, de châles et de voiles plus noirs que la nuit. Parmi eux, debout sous le porche d'entrée du crématorium et de la morgue, se tenait Franklin Smith. Sa femme, à ses côtés, sanglotait en silence, tête baissée. Lui n'avait pas la tête baissée. Il fixait le petit cercueil qui s'éloignait en direction du vaste cimetière paysager délimité par ses hautes et lugubres grilles d'enceintes gothiques. Il fixait ce cercueil et s'imaginait son petit Noam allongé, habillé de son petit costume bleu comme le ciel, les yeux clos par des lentilles et les joues rosies par la thanatopraxie que les employés de la chambre funéraire lui avaient faits. Il imagina aussi ses deux jambes coupées posées à ses côtés tel des torches éteintes et asséchées. On n'avait même pas pu faire de cérémonie à cercueil ouvert, tant le corps de son fils avait été éviscéré. 

Smith ne pleura pas. Le mouchage bruyant de sa femme dans son petit mouchoir en tissu l'agaçait. Toute cette foule qui l'observait en coin, qui murmurait à son passage l'agaçait. Il n'était pas triste. Il était emplit de haine, emplit d'une volonté inaltérable ; une volonté de vengeance.

"Va rejoindre ta soeur, Lâcha insensiblement Smith à sa femme, sans même la regarder. Elle t'attends."

Jessie Smith (de nom de jeune fille Wiggins) s'emmitoufla dans son manteau noir en tremblant puis se mit à suivre le cortège funèbre sans piper mot, mouchoir dans la main ; il se remettait à neiger. Smith la regarda partir sans une once de compassion. Il l'avait rencontré voilà quinze ans, alors qu'il venait de devenir shérif du comté d'Aroostook. C'avait tout de suite était le grand amour et Franklin, pour lui faire plaisir, avait accepté de l'épouser à St. Mary's Catholic Church de Houlton, et ce même s'il n'était pas du tout croyant. En fait, Smith ne croyait en rien hormis lui-même. Tous deux avaient eu Noam après des années de tentatives et l'avaient chéri avec autant de poigne pour le père que d'amour pour la mère. Sauf qu'aujourd'hui Noam n'était plus là et la flamme de leur mariage avait fini de se consumer dans le cadavre de leur propre enfant découvert dans les bois au-dessus de Mercy's Hill. Il n'y avait plus aucun amour entre Franklin et Jessie, seulement un devoir conjugale qui désormais allait être déposé six pieds sous terres. Ils ne se parlaient même plus depuis que le shérif de Sunset Valley avait refusé de faire la messe funèbre de son fils à St John's Catholic Church, bafouant toutes les années de respect qu'il avait voué aux croyances catholiques de sa femme.

Smith décida finalement de suivre le cortège. Pas une larme n'avait coulée durant la cérémonie. Pas une larme n'avait coulée depuis que Noam avait été découvert dans les bois. Pas une larme ne coulerait avant d'éviscérer celui qui avait assassiné son fils.

"Monsieur le shérif... ?"

Franklin se retourna et vit que ses collègues policiers l'attendaient, alignés. Parmi eux se trouvaient Carl Gordon, Tom Hood, Steve Rossi, William Flawk et Jonhatan Gross.

"Toutes nos condoléances, monsieur le Shérif. Comment vous sentez-vous... ?

- Parfaitement bien, Répondit froidement Smith. Et cesser de m'appeler shérif."

Sans les attendre il reprit son chemin en direction, puis s'exclama dans le vent sans prendre la peine de leur faire face :

"Ca fait dix putains d'années que je ne suis plus le shérif du comté !"