Nuits Pourpres

💙Chapitre 36 (Thibaut)

Les vacances étaient déjà passées depuis deux semaines, mais le lycée, après les découvertes macabre d'Ashley Stafford et d'Olivier Murphy, s'était vu fermé temporairement pour un bon mois. Il ne rouvrait que dans quinze jours et la semaine prochaine tombait le mardi soir Halloween. Soit une belle ambiance à Sunset Valley, d'autant plus qu'on avait retrouvé trois nouveaux cadavres dans la semaine alors même que Thibault et ses amis souffraient le martyr au cours de leurs entraînements. Sa mère, bien entendu, à le voir exténué, fatigué – il ne dormait pas plus de deux heures par nuits, le reste devenant un petit furet tout agité – lui avait demandé s'il allait bien et il avait répondu que oui mais qu'il s'était mit à la musculation avec Léon (ce qui n'était pas totalement faux, vu ce que le mentor leur faisait faire...). 

Aujourd'hui on était le dimanche matin du vingt-neuf octobre et Thibault se tenait avec ses parents dans le bureau de sa psychologue, Nessa Deloire, celle-ci assise devant eux et souriant d'un sourire fantomatique (elle ne se remettrait jamais de la mort de sa fille et finirait par tomber dans la dépendance au tabac, drogue qu'elle avait pourtant exécrée et évitée toute sa vie durant...).

''Je peux vous le dire avec franchise et confiance, Thibault est un jeune adolescent en pleine voie de la guérison.

- C'est vrai ? S'exclamèrent ses parents d'une même voix.

- Oui, parfaitement. Ses résultats sont très bon, son équilibre mental me paraît en nette progression. Son trouble de l'humeur s'est stabilisé et la présence constante de pensées néfastes a grandement diminué. Il parvient à gérer et à relativiser ses crises avec grand calme. Les exercices que je lui ai appris pour éviter que son trouble explosif ne prenne trop le dessus sur sa personnalité marchent semblablement plus que bien. Je pense que les séances peuvent s'arrêter là, à condition qu'il prenne ses médicaments, bien sûr, et qu'il prenne rendez-vous tous les mois chez un spécialiste pour les diagnostiques mensuels. Je peux vous donner l'adresse d'un docteur très compétent qui travail sur Bangor, et il suffira d'avertir votre mutuelle pour que tout soit mis en place. Votre plan de sécurité est bien un Health Maintenance Organization ?

- Oui, oui c'est bien cela. Nous sommes tous les trois assurés à la Blue Cross.

- Bien. Tenez, voici l'adresse."

Nessa Deloire se tourna ensuite vers Thibault, pince-sans-rire, qui sourit grandement (c'était bien évidemment un sourire de façade, car à la vérité il avait arrêté depuis un moment ses cachets et ses sautes d'humeurs se faisaient toujours aussi nombreuses, mais le rôle qu'il tenait devant ses parents, sa psy et plus généralement les adultes marchait à merveille ; il avait écouté le mentor et tout allait pour le mieux – ou presque – dans sa vie de famille, et il ne restait plus qu'à se débarrasser de la police qui semblait lui coller comme un vieux chewing-gum depuis l'histoire bidon du monte-charge.)

" Tu peux être fier de toi, Thibault, Fit-elle en se levant pour lui souhaiter au revoir, à lui et ses parents. Continue ainsi."

Nessa Deloire semblait avoir totalement oubliée que Thibault avait sous-entendu avoir tué sa propre fille. Elle s'était simplement dit que Thibault était un pauvre enfant dérangé mais que ses cachets l'empêchaient d'aller plus loin que les mots, et que ses sautes d'humeurs lui faisaient dire des choses qu'il ne pensait pas.

~

Thibault sortit du cabinet psychologique avec ses parents autour de lui. Son père les invita au restaurant pour fêter le ''rétablissement'' de Thibault, et tous trois s'y rendirent une fois la nuit tombée. Ils descendirent River Street jusqu'au restaurant The French Diner. Ils s'assirent à une table qu'une serveuse leur montra, tout heureux. Enfin non, pas entièrement heureux. Malgré qu'il eut envoyé les résultats mentaux très bon de Thibault à son patron, Carl Gordon avait peur pour son fils. Franklin Smith ne voulait pas le lâcher, et lui avait dit que son histoire de monte-charge était bidon. Carl avait rétorqué qu'il lui avait simplement mit la pression et que dans tous les cas entre deux et quatre heure du matin le soir du meurtre d'Alice Deloire Thibault dormait dans le lit de sa chambre. Il n'avait constaté aucune ouverture par la force des volets et des fenêtres, et la porte était restée fermée tout du long que Carl s'en souvienne. Lui et sa femme vivaient désormais dans la crainte de la colère du shérif Franklin Smith qui, à tout instant, pouvait mettre derrière les barreaux leur fils.