Clase a media noche | Tom Hiddleston

EXTRA: NEW YORK

EMMA

Miro la comida en mi plato mientras juego con ella, luego a mi madre que bebe de su copa, mi papá mira su celular y yo vuelvo a mirar mi plato, todo está en completo silencio, es incómodo para mi, me gustaba cuando Anne y Sofia venían a mi casa porque al menos así mis padre fingía querer a mi mamá mientras comíamos y no estábamos en completo silencio.

Siempre fingía ser "el hombre Perfecto" que ama a su esposa y es cariñoso con su hija, puras mentiras, ni siquiera me habla después de lo de mi cumpleaños.

—¿Me puedo retirar?, no tengo hambre— me atrevo a preguntar.

—Si— se limita a decir mi madre, me pongo de pie y... —Emma, ¿Ya tienes todo listo para irte a Paris?

Cierro los ojos por unos segundos antes de voltear a verlos, yo no quiero ir a París, no quiero estudiar moda.

—No— contesto.

—Pues apresúrate porque en menos de un mes comienza la universidad.

Pienso un poco, si les digo lo que quiero se que cabaré mi propia tumba, pero ya no quiero esto, tal vez demuestren que me quieren un poco y me entiendan.

—No quiero ir a Paris— suelto con el corazón a mil.

Mi papá posa sus ojos en mi —¿Que?

—Que no quiero estudiar moda, no quiero ir a Paris si es para estudiar eso, quiero otra cosa.

Mi madre lo mira cuando deja su celular y se pone de pie.

—Tu vas a ir a Paris, vas a estudiar lo que tú madre estudio y punto.

—Chris...

—¡Cállate Jennifer!— trago grueso.

—Papá...

—¡Papá nada Emma, harás lo que yo te digo, soy yo él que te paga todo, tienes todo lo que quieres gracias a mi así que basta de contradecirme, hazme sentir orgulloso por una sola vez en tu vida!

Mis ojos se llenan de lágrimas.

—Pero es que yo no quiero estudiar moda, no es lo que yo deseo papá, entiéndeme por favor, solo te pido eso— sollozo.

—Entiende tu, aprecia lo que te doy Emma, no seas tan malagradecida.

—¡¿Y que me das?!, ¡Eres un egoísta que no sabe lo que es amor, no sabes ser papá, yo no quiero esto!— exploto.

—¡¿No lo quieres?!

—Por favor...

—¡No, no lo quiero, no quiero ser diseñadora de modas, no quiero convertirme en mi madre, no quiero esta puta vida que me has dado que es una puta mierda de solo fingir y por eso te odio!— mi mejilla arde ya que me golpea.

—¡Christopher!— le grita mi madre.

No lo puedo creer, el jamás me había golpeado, no me ha demostrado cariño jamás pero tampoco me había golpeado.

—¿No quieres nada de esto?, pues bien— me toma de los hombros y me hace mirarlo —No vas a tener más esta vida, se acabó todo, no irás a Paris, no estudiarás moda, no tendrás las tarjetas, no tendrás lujos, ni universidad al menos que tú te la pagues.

—No puedes...

—Si puedo, ¿estás harta de tu vida?, ¿me odias tanto?, pues esta bien, no me meteré en tu vida para nada y eso significa que ni siquiera en lo económico.

—¿Por que no puedes amarme?— me mira a los ojos.

No me dice nada, no me contesta como siempre, me suelto de su agarre y salgo corriendo, mi madre me grita pero no regreso, salgo de la casa sin nada, sin saber a donde ir, es de noche y estoy sola por las calles nuevamente.