Esma, 17 ans, revient à la maison après avoir vécu 7 ans à l'internat. Si heureuse de retrouver sa famille, ses espoirs s'envolent lorsqu'elle découvre que sa vie entière est basée sur un mensonge.
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ESMA
Quand les premières lueurs du jour apparaissent, j'ai déjà les yeux grands ouverts. Je n'ai pas dormi de la nuit. Je me demande quelle va être la suite des événements.
Résumons.
Ilies est un enfoiré. J'ai découvert son passé lugubre et il a donc décidé de revenir à son plan de base, qui était de me vendre. J'ai été vendue. Je suis sa 12ème victime. Je ne sais pas où je suis. Tous les gens dans cette maison, je ne sais même si c'est une maison, se ressemblent : blancs, blonds, un accent un peu perceptible qui m'indique l'Europe de l'Est. Ce ne sont pas des russes, j'aurai reconnu leur accent. Le vieux fossile doit être l'homme qui m'a achetée. Il a un fils, complètement cinglé qui se radoucit dès que son géniteur ouvre la bouche. Et enfin, la servante, aux yeux perçants.
Je soupire. Dites-vous que ça fait au moins 15 heures que je suis dans la même position, en étoile de mer, les bras attachés. J'ai des crampes et l'impression qu'on me déchire les épaules, dès que je respire.
J'ai une envie pressante d'aller aux toilettes. Je n'ai rien avalé depuis plus de 24h. Bon, le plan pour la mort a l'air assez bien parti ! Si je suis patiente, j'en ai pour 1 semaine grand max, et je pourrais crever. Puis me reposer du calvaire qu'a été ma vie.
La porte s'ouvre. J'essaye de me redresser, lentement. Je ne veux pas avoir l'air de souffrir.
C'est le fiston, et ses yeux de faucon. Ce type a une aura glaciale. Malgré moi, je n'arrive pas à soutenir son regard. Je fixe le mur, derrière lui.
-? : Bien dormi ?
Je ne réponds pas.
-? : Tu as faim ?
Je ne réponds pas.
-? : Attends-moi là.
Il esquisse un sourire.
-? : De toutes façons, tu ne peux aller nulle part.
Il sort, en laissant la porte ouverte. J'essaye de m'asseoir et je penche la tête en avant pour voir ce qu'il y a, en dehors de la chambre. Mais il revient aussitôt, et referme. Il porte un plateau, qu'il pose sur le bureau. Puis il fabrique je ne sais quoi, je ne vois rien puisqu'il est dos à moi. Je le scrute. Il est grand, je dirai 1m87 ou 88, plutôt athlétique. On dirait qu'il fait de la natation ou un sport aquatique, en tout cas, vu comment ses épaules sont droites et relevées. Il n'y a pas de doute, ce sont des scandinaves.
Il se retourne, avec une seringue dans la main. Bordel mais ils n'en n'ont pas marre ? J'ai été piquée au moins 10 fois ces 5 dernières années, et je ne sais jamais ce qu'il y a dans la foutue seringue.
Il s'asseoit sur le lit. Je m'agite.
-? : Arrête ça tout de suite.
Il me fixe, encore une fois. C'est quoi son problème...?? En fait, il y a quelque chose dans son regard. C'est étrange. Ça ne fait pas peur, mais c'est..
