𝗣𝗢𝗧𝗜𝗢𝗡 ━ 𝐹𝑟𝑒𝑑 𝑊𝑒𝑎𝑠𝑙𝑒𝑦

TWENTY | CORRESPONDENCE

El abrecartas estaba ya algo oxidado. El óxido anaranjado comenzaba a comerse el afilado borde de la cuchilla, sustituyendo el satisfactorio sonido de un sobre siendo abierto por un trabajo de cuidado. Severus detestaba las herramientas oxidadas, así que antes de siquiera sacar la carta del sobre mandó el objeto a la basura.

Los mortifagos no escribían cartas. Tampoco los profesores en Hogwarts, viéndole tan a menudo a unos despachos de distancia. Se preguntó quién podría haber enviado entonces esa carta de papel delicado cuando él no esperaba conversación alguna.

El papel del interior era aún más pulcro que el sobre. Desprendía cierto aroma a mazmorra, a pociones. El vapor impregnado de los calderos humeantes. Y estaba codificada. Severus supo entonces quién era el remitente. Y también que debía ser algo importante si tras todo lo ocurrido, decidía contactar con él de manera tan civilizada y secreta.

Eden codificaba las cartas de un modo que él solía hacer años atrás, en la primera guerra. Él mismo le mostró el hechizo. No dudó en buscar su varita y, con cuidado, descodificó el mensaje. Las palabras brotaron lentamente, como manchas de tinta, y pronto formaron la carta entera. No se apresuró, quería poder tomarse su tiempo.

Confío en que la carta haya llegado segura a tus manos. También confío, o tal vez no, en que será leída en privado y su contenido no se divulgará.
Contrario a cualquier tipo de sentido común dentro de mí, he decidido escribir esta carta porque, a pesar de todo, fuiste mi padre. Y si parte de ese hombre aún existe en el interior del mortifago, merece saber que su hija se ha casado.

Hace unos días, con ayuda de familiares y amigos, Fred Weasley y yo nos casamos. Fue privado, breve, pero oficial. Llevé un vestido blanco que me prestaron para la ocasión, y decidí ir sola al altar. No sentí apropiado que hubiera otro hombre sustituyendo el lugar que debía ser para mi padre.

Tal vez haya sido el miedo, no lo niego. Jamás me he caracterizado por la impulsividad, pero no me ha resultado difícil tomar esta decisión. No quiero morir sin sentir que soy amada, ni tampoco sin amar. Sin disfrutar de momentos donde pueda usar un vestido bonito y olvidar que la muerte nos pisa los talones.

Si aún existe un padre dentro del mortifago, espero que se alegre por mí. También, que sirva como manifiesto de que mis lealtades están y estarán del lado correcto.

Cordialmente,
tu hija

La carta acababa ahí. Una firma sencilla, de palabras claras y directas. Antes de poder leerla de nuevo, escuchó pasos acercarse y, en reflejo, redujo la carta a cenizas. Se arrepintió de inmediato cuando el último rastro de la fina letra de su hija se perdió en el aire. 

— Profesor Snape, los estudiantes ya están llegando al castillo — anunció McGonagall—. Esperan a que dé la bienvenida en el Gran Comedor.

— Ahí estaré — La anciana mujer le miró, y tras ese brillo de rencor había curiosidad. Se sintió irritado, como si fuera un niño atrapado haciendo alguna cosa que no debía—. Puede retirarse, profesora McGonagall.

No dijo nada. Ya no estaban en la situación como para emitir ningún reclamo.

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Con la llegada de febrero, los problemas parecieron multiplicarse. Fue difícil seguir los pasos de la radio a medida que la presión aumentaba, y las constantes huidas pesaban en su salud. George enfermó a mediados, y refugiarse en plena guerra cuando ya había carteles con sus caras en el Ministerio no era tarea fácil.

Eden aprendió a robar en almacenes muggles y barrios mágicos. Fred cuidaba de George, y ella se aseguraba de que pudieran tener comida y medicamentos. Las pociones eran lo más duro de preparar, y los ingredientes eran de cada vez peor calidad y cantidad. Muchas pociones debieron ser sustituidas o directamente suprimidas, y probar medicamentos muggles se convirtió en su recurso estrella.