Después de 12 largos años de abandono... La princesa Visenya Targaryen, hija bastarda de la heredera al trono de hierro Rhaenyra, vio después de largo tiempo a su familia y... A ese castaño llamado Jacaerys quien había odiado desde la niñez. Son emb...
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El consejo estaba reunido, pero el silencio era espeso como el humo de una pira funeraria. La sala, iluminada apenas por las antorchas que parpadeaban en la penumbra, parecía un mausoleo donde las sombras se cernían sobre los rostros de los consejeros. Ninguno se atrevía a hablar en voz alta, como si temieran que el mismo aire les cobrara el atrevimiento de pronunciar lo innombrable.
Visenya estaba en el balcón, su silueta recortada contra la tormenta que se cernía sobre Rocadragón. El viento agitaba su cabello plateado, pero ella no se inmutaba. Permanecía erguida, con la mirada perdida en el horizonte, como si buscara entre las olas el reflejo de aquellos que había perdido.
Finalmente, un consejero se aclaró la garganta, rompiendo la quietud con su voz temblorosa.
--Su Alteza... la sucesión sigue en duda. El reino necesita estabilidad... debemos considerar nombrar a un heredero.
Las palabras eran cuidadosas, como si pisara sobre vidrio roto.
-Balekin es el siguiente en la línea de sucesión... -añadió otro, con tono cauteloso.
La voz de Visenya resonó desde la penumbra del balcón.
-¿Balekin?
El murmullo se extinguió.
Lentamente, como un espectro saliendo de la oscuridad, Visenya se volvió y caminó hacia la mesa del consejo. Su vestido negro se deslizaba sobre el suelo como un río de sombras. Su piel pálida contrastaba con la oscuridad de su luto, y sus ojos, ardientes y vacíos a la vez, se clavaron en el hombre que había hablado.
Sin apresurarse, se acercó a él y, con una delicadeza que helaba la sangre, posó su mano sobre su cuello.
El consejero tragó en seco.
-¿Quieres que te haga arder el cuello hasta matarte? -susurró Visenya, su voz acariciando el miedo del hombre.
La respiración del consejero se volvió errática.
-Mi hija está muerta... -continuó ella, con una calma gélida- y tú solo piensas en nombrar a mi otro hijo heredero, para que se siente en ese sucio trono...
