I M A G I N A S. #2 [EDITANDO]

American Horror Story Imagina. (Tate) #1 [AVISO]

AVISO: Mención de sangre y muerte.

Bajo las escaleras rápido, y cuando me quedan tres escalones por bajar, salto. Miro hacia la izquierda y luego hacia la derecha, después continúo recorriendo la casa de un lado a otro por los pasillos y las habitaciones. 

Tenemos que irnos. No podemos quedarnos aquí más tiempo. Mi padre tenía razón. 

—¡Mamá!

Espero su respuesta, pero hasta que no entro al salón y la veo sentada en una silla, no me responde. 

—¿Qué haces? —Pregunta dejando el vaso sobre la mesa. 

—Tenemos que irnos. 

Mi madre levanta una ceja.

—¿Por qué? 

Veo como vuelve a coger el vaso para beber. 

—¿Whisky? —Susurro cansada. 

—Sí, es whisky. —Se queja. 

Me cruzo de brazos y me armo de valor. Tengo que irme, con o sin ella. 

—Si quieres quedarte, adelante. —Digo mirándola. — Pero yo quiero irme con papá. 

Ella se ríe. El vaso se mueve de un lado a otro en su mano, aunque no tarda en parar de reírse para mirarme seria. 

—No vas a ir a ninguna parte, y menos con tu padre. —Me contesta. — Se fue, nos dejó. 

Se levanta como puede. 

Está borracha. 

—No te quiere, ¿por qué crees que se fue? —Pregunta señalándome. — Vete a tu cuarto y déjame tranquila. 

Miro a mi madre fijamente. Miente, como siempre lo ha hecho. Se engaña a si misma. Desde que mi padre se fue yo he sido, según ella, la causante de todos sus problemas. 

—Mejor no digas lo que estás pensando. —Susurra Tate a mi lado. 

Noto como posa su mano sobre mi hombre izquierdo.

—¿Qué no diga lo que estoy pensando? —Me quejo. 

—He leído tu diario. 

—Los diarios son privados, Tate. —Contesto molesta. 

—¿Con quién hablas? —Pregunta mi madre. — Tu padre nos dejó por esto mismo, ¡estás loca!

Respiro hondo. No tiene razón. No la tiene. Cada palabra que dice la escupe como si de veneno se tratase. 

—Vamos a tu habitación. —Susurra Tate. 

—¡Mentira! —Grito ignorándole. — ¡Se fue porque no te aguantaba! 

Mi madre me mira sorprendida. No está acostumbrada a que le responda. 

—Y yo tampoco te aguanto. —Me quejo dándome la vuelta para hacer mi maleta.

—¿Qué has dicho? —Grita. 

El vaso se choca contra la pared delante de mi. No me ha dado de milagro. 

Enfurecida, me giro. 

—¡Me voy a ir con papá y te vas a quedar sola! —Grito. 

Me giro nuevamente, pero me agarra del brazo con fuerza. 

—Ni se te ocurra dejarme. —Amenaza. — ¡Te quedas aquí conmigo!

Al ver como levanta la mano, cierro los ojos con fuerza.