L'éternelle bataille

Silver 1 : 43 et 44

Gold est mort.

Je n'arrive pas à comprendre ces quelques mots.

Gold est mort.

Pourtant, je sais très bien ce qu'ils veulent dire. Normalement. Je les connais, chacun de ces mots. Mais ma tête n'arrive pas à les assembler. Foutue tête. Elle bourdonne comme si un essaim de frelons y avait élu domicile.

Gold est mort.

La phrase revient au milieu de la nuée de mes pensées. Elle s'y enfonce comme une bille de plomb. Elle me reste pourtant étrangère. Incompréhensible. Elle est trop dense. Je ne peux rien en tirer, impossible.

Gold est mort.

« Silver ?" demande quelqu'un à coté de moi. "Silver, est-ce que ça va ?

— Non.

— Tu es tout pâle... Tu veux que je prévienne un médecin ? Un psychologue ? »

Je focalise mon attention sur lui. Visage rond et boucles châtain, l'air inquiet, c'est Copper, bien sûr, Copper le gentil, Copper l'éternel défenseur, veillant sur chacun de nous même si on ne le mérite pas. Ou surtout si on ne le mérite pas, peut-être. J'ai toujours soupçonné Copper d'être maso. Sinon, pourquoi est-ce qu'il se mêlerait ainsi sans arrêt de ce qui ne le regarde pas ?

Avec un geste d'énervement je me dégage de sa main inquiète posée sur mon épaule. Évidemment que je ne veux pas de médecin. Je n'ai besoin de rien ni de personne, jamais, c'est ma marque de fabrique, et ils feraient bien de s'en souvenir, eux tous. Je suis en rage. Et je ne peux pas la décharger sur ce pauvre Copper. Je ne peux rien dire, rien montrer à personne. Alors je prends congé et je vais dans ma chambre avant de m'écrouler devant eux. Je leur ai déjà montré bien trop d'émotions.

Je ferme la porte à clé. Je m'assois sur mon lit. J'ai vraiment, vraiment besoin de faire quelque chose contre cette sensation que la pièce tourne autour de moi. Je ne me suis jamais évanoui avant, mais je crois reconnaître les symptômes et je me gifle violemment. Ce qui semble me remettre les idées en place, au moins un minimum.

Bon. Il est temps de me remettre à penser. Je ne peux pas passer ma vie à éviter la question. Il suffit d'admettre les choses. Chrome a annoncé la nouvelle comme étant fiable. Ce type est la rigueur incarnée, je peux donc considérer ses dires comme vrais. Pas besoin de vérifier. Pas comme si je voulais voir le corps de Gold. Son corps. Mort.

Je n'y arrive pas, je n'arrive pas à réaliser ça, à comprendre ça. Gold ne peut pas être mort. Être mort, c'est pour les autres. Pour les Soleils Noirs. Pour les victimes qu'on n'a pas pu sauver à temps. Pour les autres pilotes. Gold était au centre de la formation. Il n'aurait pas dû mourir. Je protégeais son angle mort. Comme toujours. Je sais qu'on se moque de moi, qu'on dit que je ne suis que son ombre, l'ombre du soleil. Ils peuvent bien rire. Lorsque j'attaque, personne ne m'a vu auparavant. Je sais ce que je fais. Et je l'avais tué, ce kaiju. Cette saleté mutante, avec ses grosses écailles formant des plaques osseuses épaisses sur sa tête. Je l'avais poignardé, transpercé jusqu'au cœur, et il était mort en hurlant. Une victoire évidente, un point de plus pour moi dans le petit concours qu'on se livre depuis toujours Gold et moi, un concours que je mène de très loin — sur les kaijus tués en un coup du moins.

Pourquoi cet imbécile est allé se mettre sous le kaiju en train de chuter ?

Ce n'était même pas pour sauver héroïquement des civils. Ou protéger un bâtiment, quoique ce soit de précieux. Non, juste un instant de distraction. Ou d'insolence. Il voulait peut-être passer sous le kaiju et ensuite se vanter de son courage. Ou quoi que ce soit d'autre qui puisse être assez stupide pour passer dans cette tête de bois. Dieux et démons, j'ai toujours tellement eu envie d'éclater cette tête. S'il savait le nombre de fois où on s'est battus en douce, Gold et moi, Chrome en ferait une attaque. Et pourtant, je n'ai jamais réussi à vraiment avoir le dessus. Lui non plus d'ailleurs. Il ne peut pas être mort. Je ne l'ai encore jamais vaincu. Comment quelqu'un d'autre que moi pourrait le vaincre ? C'est absurde. Tout ça n'a aucun sens.