¿Me creerías si te dijera que el hilo rojo no es lo único que destina a dos personas?
En una localidad al sur de Francia. En la década de los ochenta, vive Lily Diallo una joven con el sueño frustrado de ser escritora. Todos los meses compra un nuev...
Martín se detuvo en seco cuando algo llamó su atención, era difícil ignorarla y por eso se detuvo. Vio a una chica cargando en sus brazos una bolsa de papel, viendo algo con un espanto en su rostro que lo obligo a seguir su mirada hasta dar con el fuego a unos metros de ella. Se sorprendió y luego jadeó cuando su mirada regreso de golpe al ver como ella dejó caer la bolsa y corrió al fuego.
Intentó moverse, pero una mano le sujeto su brazo deteniéndolo.
—Perfil bajó, Martín — escuchó en una orden.
Su mirada brilló con intensidad al sentir el calor del fuego sobre tu piel, era como si él fuera quien estuviera en el lugar de ella. Se le talló en el iris, como el pelo de ella colgaba por sus brazos, como sus mejillas se enrojecieron y brillaban por las lágrimas. Se le talló en fuego sobre su memoria la forma en que ella fue tras las llamaradas sin miedo.
Quedó congelado mientras le veía, y a pesar de la situación, a Martín le pareció lo más extraordinario, irreal y extravagante de todo lo que estaba presenciando. Era como si, entre las llamaradas y las lágrimas, aquella niña se glorificaba por naturaleza.
—Se va a quemar — escuchó de su acompañante.
Martín negó.
—No. Ella es el fuego — susurró.
La niña que a Martín se le talló en el iris y memoria era Lily.
Esa fue la primera vez que él la vio.
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