LA CHAIR ET LE METAL T2 (Ne m'oublie pas)

Chp 16 - Círdan : furies de bataille (1)

Temple d'Arawn, Satellite Altaïs, système de Seth

Essoufflé, Círdan s'arrêta une seconde pour reprendre sa respiration. Le sang noir qui avait giclé sur son masque, jusque devant ses yeux, l'empêchait de bien voir ce qu'il avait devant lui, et c'est in extremis qu'il fut sauvé par l'intervention d'Angraema, qui ouvrit dans la longueur ce qui avait été, autrefois, un ædhel comme lui, desservant du culte d'Arawn. Quelle ironie !

— Círdan ! hurla sa compagne. C'est pas le moment de rêver !

Effectivement. Ils n'étaient pas sortis depuis cinq minutes, et c'était déjà la Fin des Temps. Autour d'eux, les hordes de Marcheurs ne faisaient que surgir, inlassablement.

Logique et rationnel comme il était, le jeune ældien comprit qu'ils étaient fichus. Ils allaient mourir ici, tous les quatre. Montolio aussi, à moins qu'il n'arrive à faire décoller son astronef, stocké dans la soute du leur.

Je vais mourir vierge, songea-t-il, détaché. Et Angraema également.

Il lui jeta un regard de côté, admiratif. La jeune ældienne, visiblement possédée par le Dieu de la Guerre, taillait Marcheur sur Marcheur, déchainée. Elle était superbe, et féroce. Pour la première fois, le chaste et vertueux Círdan se surprit à tenter d'imaginer ce que cela aurait fait de coucher avec une femelle aussi farouche.

Non, Angraema n'est pas comme ça, pensa-t-il en visant un wê en décomposition qui titubait vers lui. Elle était sauvage au combat, mais réservée et timide dans l'intimité.

C'est sûrement moi qui aurais dû faire le premier pas, songea-t-il encore, écartant d'un coup de pied le corps qui s'était écroulé dans sa direction. Oui, et ça, au moins, la mort lui permettrait d'y échapper. Non qu'il ne veuille pas connaître l'amour physique, loin de là, mais n'ayant qu'une idée vague de la marche à suivre, il préférait déléguer la conduite des opérations à un guide expérimenté.

— Círdan ! hurla encore celle que, justement, il aurait voulu comme « guide ». Arrête de rêver !

— Pardon, s'excusa-t-il rapidement, avant de lâcher une salve de plasma sur un groupe de Marcheurs. Il y en avait tant ! Le combat semblait vraiment perdu d'avance.

Rêvasser éveillé constituait la pire des mauvaises manies du jeune ældien. Normalement, les ædhil ne rêvassaient pas en effectuant leurs activités de tous les jours, qui mobilisaient toujours cent pour cent de leurs capacités cognitives. La rêverie était réservée aux plages de repos. Mais lui, Círdan, avait cette fâcheuse tendance à s'égarer dans ses fantasmes tout en faisant autre chose. Sa mère disait, de son vivant, que c'était là la marque des grands penseurs. Mais il devait se rendre à l'évidence que c'était aussi celle des ædhil moins rapides que les autres, ceux qui mouraient les premiers sur le champ de bataille. Le mode de vie ældien consistait, pour chaque individu, à s'investir à fond dans son incarnation, au point d'être à la limite de perdre son identité pour se fondre dans celle de tous les excellents représentants qui avaient précédé. Mais depuis l'enfance, Círdan, quoi qu'il fasse, gardait toujours un pied en dehors, comme s'il se regardait en train de faire les choses. Une position d'observateur détaché, qui calculait, estimait, planifiait.

C'est ainsi qu'il fut le premier à voir arriver le cair de guerre frappé du glyphe d'Amarriggan : trois traits barrés symbolisant une blessure, avec un rubis figurant une goutte de sang. Le vaisseau commença par lâcher une charge prismatique, puis, la place ayant été nettoyée, il se posa avec élégance. De là émergea un bataillon de guerrières musculeuses, portant pour tout appareil des jambières en iridium, un plastron couvrant leur poitrine et leurs bras, et un cache-sexe. C'était tout. Un sourcil levé derrière son masque, les bras ballants et la bouche entrouverte, Círdan les regarda débouler sur les Marcheurs et tailler dans leur rang avec une joyeuse gloutonnerie, comme un essaim insectoïde sur un champ d'oriza.