Yoongi no podía dejar de pensar en las palabras de Bryan. ¿Estaba lleno de mierda? No podría serlo. La gente moribunda no miente, especialmente no a un tipo con un taladro en la mano. Pero eso no significaba que Bryan no hubiera sido víctima de cualquier historia que esta gente hiciera circular para mantenerlos fuera del radar de la policía.
Mantener a la gente demasiado asustada para hablar era un buen negocio.
Yoongi sabía, en el fondo, que la explicación más obvia era que Carlos había traficado a Yeji, que la había convertido en una drogadicta para que fuera más susceptible a su seducción, más fácil de manipular, más fácil de alejar de su familia. No fue una historia única en su vecindario. No fue una historia única en ninguna parte.
La gente tenía la idea de que la trata de personas era algo que tenía lugar en países del tercer mundo. Pensaron en mujeres y niños empaquetados en contenedores de transporte, como algo salido de un programa de crímenes. Se imaginaron a los malos muy alejados de sus vidas perfectamente curadas. Pero la verdad era que, en la mayoría de los casos, las chicas víctimas de la trata ni siquiera lo sabían. Pensaban que sus proxenetas eran sus novios, pensaban que las amaban porque eso era lo que les decían.
Si me amaras, te acostarías con este tipo. Es solo una vez. Necesitamos el dinero. No seas egoísta.
Yoongi lo había visto cientos de veces. Los padres acudieron a él, angustiados, porque sus hijas habían sido condicionadas por un pandillero mucho mayor para creer que eran Bonnie y Clyde.
Su estómago se revolvió ante la idea de que su hermanita cayera presa de algún hábil depredador parlante. Pero era el escenario más probable. Los proxenetas podían vender una chica o un niño treinta veces al día durante años sin tener que preocuparse por reabastecer el inventario. ¿Qué criminal emprendedor rechazaría eso? Incluso los pandilleros más simples entendían la oferta y la demanda. Y eso era todo lo que una chica era para ellos. Un producto.
Golpeó con la mano el volante, esperando que el impacto alejara sus pensamientos de caer por una madriguera de conejo de lo que pudo haber sucedido para que su hermana terminara en el río, sin un riñón.
Su teléfono vibró en el asiento a su lado, llamando su atención.
Jungkook.
Miró por el espejo retrovisor al camión que lo seguía. Jungkook era sólo un contorno vago en la carretera de dos carriles a oscuras.
—¿Sí?
Hubo una pequeña pausa antes de que Jungkook preguntara vacilante:—¿Estás bien? Yoongi suspiró. No, por supuesto que no lo estaba. Pero eso no era culpa de Jungkook.
—Sigo repasando lo que dijo Bryan. Nada de esta mierda tiene sentido.
—Me suena como una historia. Una especie de leyenda urbana. Es una buena idea. Inventa un gran y malo hombre del saco para evitar que la gente mire demasiado en la mierda, para evitar que hablen con la policía. ¿Mafia, tal vez?
La mafia ciertamente tuvo el tirón para intimidar al vecindario. Los italianos no salieron corriendo de su barrio, pero eso no significaba que no robaran chicas de allí. Yoongi no tenía idea de dónde había terminado Yeji antes de que la tiraran. Los irlandeses y los rusos dominaban bastante bien el juego y las armas en la ciudad, pero dejaron a las prostitutas y la droga a las pandillas callejeras. La mafia simplemente no tenía sentido.
—Bryan dijo que nadie sospechaba de ellos. Dijo que fingían estar allí para ayudar. Nadie confunde a la mafia con los buenos.
Jungkook gruñó.
