Jungkook
—No sé si deberíamos ir con el ojal seco Whitney o el ojal seco Wellington—.
Jungkook estaba de pie junto a su prometido y el desastre que era su sala de estar, una ominosa sensación de temor se apoderó de él mientras intentaba procesar lo que Yoongi había dicho. —Un seco... ¿qué?—
Yoongi le dirigió esa mirada que le daba a Jungkook cada vez que estaba de sus últimos nervios. Por lo general, Jungkook se merecía la mirada. Pero acababa de llegar a la escena, después de haber bajado a trompicones las escaleras del desván después de asomarse por el borde de la barandilla para ver que Yoongi había acampado en el suelo.
Jungkook suspiró. Se trataba de la boda. La boda que estaba casi seguro de que nunca sucedería. Al menos una vez al mes, Yoongi sacaba estas enormes carpetas, sacaba foto tras foto, cita tras cita, y las miraba fijamente, debatía con Jungkook sobre ellas, y luego se frustraba y lo guardaba todo de nuevo. Una vez, incluso tiró todas las carpetas a la basura, dejando que Jungkook las sacara y encontrara el vodka de apoyo emocional.
El estrés y la ansiedad de Yoongi con respecto a sus inminentes nupcias se habían vuelto casi patológicos en este punto. No era que Yoongi no lo amara o no quisiera casarse con él. Jungkook lo sabía. Su relación era perfecta. Bueno, tan perfecta como cualquier relación que conociera. Peleaban, discutían, Yoongi reprendió a Jungkook por ser un imbécil en público, pero nunca en el dormitorio. No, a Yoongi le encantaba cuando Jungkook era un imbécil en el dormitorio.
Entonces, Jungkook no lo entendió. Quería conseguirlo. Quería preocuparse por las flores, los esquemas de colores y los cubiertos. Quería entender por qué la idea de esta boda hizo que su sensato pero emocional prometido se descarrilara. Trató de fingir que lo entendía, que le importaban las cosas que Yoongi quería que le importaran. Pero parecía que, sin importar lo que dijera o cuántas veces estuviera de acuerdo con Yoongi, nunca era realmente la respuesta correcta.
Yoongi le lanzó una imagen que mostraba a un hombre vestido con esmoquin. —Eso.
Jungkook escaneó la imagen. —¿Qué estoy mirando, nene?—, preguntó, usando el mismo tipo de paciencia que se reserva para las personas que podrían estar al borde de un ataque de nervios.
Yoongi lo miró con el ceño fruncido. —¿Las florecitas que van en el ojal de tu traje? Tenemos que decidir sobre eso—.
Jungkook no tenía ni idea de por qué necesitaban flores para sus trajes. A Hueningkai se le había dado rienda suelta para diseñar sus atuendos de la manera que mejor le pareciera, y eso era como darle a un niño pequeño una lata de pintura en aerosol. Literalmente no se sabía lo que iba a pasar, pero era probable que fuera caótico e inesperado.
—¿Por qué no le preguntas a la organizadora de bodas? ¿Cómo se llamaba? ¿Farah? —preguntó Jungkook, sintiendo que el mejor curso de acción era ceder a alguien que claramente sabía más que él sobre esas cosas.
Yoongi lo miró fijamente a los ojos. —La despedí—.
Para el espectador curioso, no parecería que Jungkook acababa de pisar una mina terrestre activa, pero para los que lo saben, se tambaleaba precariamente al borde del olvido.
—¿Cómo?— Trató de hacer que su tono fuera lo más inocente posible, incluso cuando sintió que comenzaba a sudar. —¿Por qué?
Yoongi apretó la mandíbula y su rostro se torció con disgusto. —Simplemente no lo entendió—.
Jungkook tampoco lo entendió. Nadie lo entendió. Lo que fuera que esta boda representaba para Yoongi en su cabeza, se lo estaba guardando para sí mismo. Esta fue su séptima, séptima, organizadora de bodas. Un número asombroso si se considera que Yoongi era el más razonable de la familia. Aquel en quien Jicheol confiaba para que lo reemplazara algún día.
