Personne n'échappe à Hélion GmbH, le plus gros fabricant d'armes du Système Circulaire.
Ni la fille du patron de l'entreprise. Ni le mercenaire malchanceux essayant de revendre du matériel de la compagnie suisse pour arrondir ses fins de mois. Ni M...
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Après avoir lâchement abandonné Cooper aux soins du médecin de bord, Aélig et l'administrateur réseau se dirigèrent vers la passerelle de pilotage à larges enjambées.
La jeune femme, suivant son compagnon de près, franchit les cinquante derniers mètres qui la séparaient de la fosse de pilotage, s'avançant sur le sol mat et lisse, bordé de minuscules diodes, écrasée par l'immense majesté de l'espace et de la planète azur qui se déroulaient devant elle. Situé à droite, un escalier aux marches blanches descendait jusqu'au fond de l'amphithéâtre aux bords arrondis. Ces derniers étaient bariolés d'inscriptions noires, étirées, mais de là où elle était, elle se trouvait dans l'incapacité de les lire.
Parvenue en bas, elle observa ce qui l'entourait et le tableau de bord en forme de croissant, avec ses écrans de verracier de deux mètres de haut et ses innombrables projections tridimensionnelles lui parût encore plus large. Elle ne voyait pas le crâne du pilote dépasser du fauteuil en treillis kevlar, enveloppé par un châssis en aluminium extrêmement épais.
Se retournant, Aélig put enfin déchiffrer les mots de cinq mètres sur douze qui trônaient sur la paroi incurvée.
Mobile dans l'Immobile, clamaient les grosses lettres noires aux extrémités coupantes.
Leur tournant le dos se trouvaient ici la mécanicienne en chef, une femme d'une quarantaine d'années au physique entretenu, au visage rond et des cheveux roux en queue de cheval, Nicholas Lindstradt en bras de chemise et, un peu plus à l'écart, le Thanyxte, parfaitement immobile et à moitié assis sur une console satellite.
— Sayonara, s'exclama le pilote du Lance en faisant dramatiquement pivoter son fauteuil à leur approche.
— C'est pas la bonne culture, le reprit Karavindra. Tu vas y arriver un jour, imbécile.
— Où est Auster ? s'enquit le directeur en coupant court à sa discussion avec la chef d'atelier en combinaison beige.
— Ehm, hésita l'administrateur.
— Au bloc médical pour un poignet pété, clarifia Aélig, le sauvant de l'embarras par la même occasion.
Elle se rendit alors compte qu'elle-même était toujours en tenue de sport, tranchant avec le reste de l'assemblée présente comme une mouche dans un pot de miel, sans compter l'odeur de transpiration douteuse qu'elle charriait autour d'elle.
— De quoi, s'étonna son père avant de s'agacer : peu importe, je verrais plus tard.
— Pourquoi sommes-nous toujours en orbite ? demanda Karavindra, croisant les mains dans le dos. Je croyais que l'atterrissage était programmé pour sept zéro zéro ? Enfin c'est ce que j'ai vu passer dans les registres du Nexus-C...
