Personne n'échappe à Hélion GmbH, le plus gros fabricant d'armes du Système Circulaire.
Ni la fille du patron de l'entreprise. Ni le mercenaire malchanceux essayant de revendre du matériel de la compagnie suisse pour arrondir ses fins de mois. Ni M...
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Mastiquant nerveusement un chewing-gum à la nicotine goût menthol, Nicholas Lindstradt contemplait ce qui se trouvait la vitre blindée du sas d'évacuation.
Ce dernier occupait environ trente mètres carrés, et était divisé en deux parties : la première, abritée derrière une baie d'acier-glace et la seconde, un espace nu et grisâtre, éclairé par des plaques lumineuses assez sales, qui jetaient des lueurs fantomatiques sur les larges mâchoires métalliques formant la dernière protection contre le vide glacial quand ils se trouvaient dans l'espace.
C'était par des sas comme celui-ci qu'ils balançaient les déchets que le Lance était incapable de recycler.
Dans l'antichambre se trouvaient des miliciens en noir, supervisés par le sergent Auster, arme au poing. Parmi eux, seul Cooper avait abandonné l'exo, Shiva étant trop abîmée pour continuer à fonctionner correctement.
Une de ses mains était bleuie d'hématomes jusqu'aux phalanges, mais à priori, il n'avait rien de cassé, contrairement à son armure, qui était revenue dans un état pitoyable.
Plastronné dans son habituelle tenue couleur carbone, Vol'Zan s'était appuyé contre un mur en retrait. Le Thanyxte avait pas mal morflé, lui aussi, et ce malgré l'extraordinaire umbrarmure que Lindstradt l'avait autorisé à remettre, au vu des circonstances.
Une grande partie de sa nuque épaisse et de sa mâchoire inférieure étaient recouverts de pansements encore imbibés de désinfectant qu'on lui avait collés sur des points de suture.
Il avait beau avoir le cuir épais, affronter des Prométhéens au corps à corps lui avait amené son lot de futures cicatrices.
Tranchant au milieu de cette assemblée de gueules cassées aux allures spartiates comme un éclat de rire lors d'un enterrement, Ahmal Karavindra sirotait un chaï latté, parfaitement serein dans sa chemise sombre parsemée de palmiers dorés et son pantalon crème sans pli.
— C'est du bon boulot, déclara le directeur en fixant d'abord Auster, puis le mercenaire.
— Merci, se contenta de répondre le chef de la sécurité en hochant de la tête.
Non loin de là, séparé du commandant de section par un garde d'Hélion qu'il dépassait d'une demi-tête, Cooper eut un sourire sardonique.
— C'est ça, oui, ironisa-t-il. Un mort sur le site de l'exploitation. Sans compter qu'on a tous failli y passer à cause d'une saloperie de tourelle près de Calypso-2. C'est pas ce que j'appellerais du bon bou...
— Vous êtes toujours là, non ? rétorqua Lindstradt en lui coupant froidement la parole. La mort de monsieur Barker est un événement malheureux, mais ce sont des choses qui arrivent quand on travaille sur un poste à risques.
