Personne n'échappe à Hélion GmbH, le plus gros fabricant d'armes du Système Circulaire.
Ni la fille du patron de l'entreprise. Ni le mercenaire malchanceux essayant de revendre du matériel de la compagnie suisse pour arrondir ses fins de mois. Ni M...
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Assis à son bureau de travail qu'il avait toujours trouvé trop large, Nicholas Lindstradt en était à sa quatrième cigarette de l'heure quand son datapad, négligemment balancé dans un coin de la table, s'alluma enfin.
Depuis que le fuselage du Lance avait vibré, absorbant l'onde de choc invisible émise par l'explosion silencieuse du gros-porteur Prométhéen, il attendait impatiemment un point sur la situation de la part de l'équipe de récupération d'Auster, préférant fuir le poste de pilotage et son agitation anxieuse.
Quitte à regarder des écrans brouillés de parasites et souffler de frustration à cause de l'incapacité des ingénieurs à rentrer en contact avec Cooper, Lindstradt était parti se réfugier dans ses quartiers, nourrissant l'espoir d'échapper ainsi à la tension fiévreuse.
Déverrouillant la tablette d'un geste précipité, le directeur fut assez déçu d'y découvrir un simple message texte en provenance du terminal de l'administrateur système Karavindra.
Celui-ci disait laconiquement : Urgence critique au Nexus. Descends.
Il se frotta les paupières pour chasser la fatigue visuelle qui le faisait larmoyer depuis des jours avant de soupirer, fixant les lignes typographiées sans réellement les voir.
Ces derniers temps, ce foutu système électroneural avait le don de lui taper sur les nerfs en permanence. Il fallait qu'il trouve une solution au plus vite pour remplacer cet engin de malheur.
Quoi encore ? tapa-t-il à l'adresse de son second.
Descends, répéta simplement Karavindra.
Ramassant son paquet de cigarettes et fourrant le datapad à l'intérieur de sa veste, Lindstradt abandonna la quiétude des lieux à contre-cœur.
Il ne pouvait éternellement fuir les responsabilités qu'il s'imposait lui-même, bien que cela le tentât de plus en plus.
Aussitôt qu'il eut franchi le seuil de son sanctuaire, les deux miliciens postés devant le sas en verre sans tain lui emboîtèrent le pas. Lindstradt résista à la tentation de les chasser.
- Des nouvelles d'Auster ? lança-t-il sans leur accorder un seul regard.
- Ils seront sur zone d'ici dix minutes, monsieur, lui répondit un des gardes avec respect.
- Très bien.
Il accéléra le pas, les distançant juste assez pour ne pas avoir à subir d'hypothétiques bavardages. Contrairement aux apparences, il n'avait pas l'esprit tranquille.
Malgré le relatif succès de la mission-suicide qu'il avait lancé en direction du transporteur ennemi, le plus difficile restait à accomplir.
Il avait d'ores et déjà demandé à Moira Shawn de synthétiser plusieurs dizaines de kilos d'octanitrocubane.
