EL ARTE DE LAS MUSAS

CANTO I| LÓBREGO.

Compositor: Anghell Gravecraft.
Advertencia: la canción a continuación aquí escrita es totalmente de mi autoría; sólo es para leerla, queda estrictamente prohibido plagiarla para cantarla y grabarla. Gracias.

Ya no soy el mismo, cada día estoy más roto y ni siquiera yo mismo lo noto, estoy solo y lágrimas broto, maldita soledad, maldita ansiedad, en mi mente digo al día siguiente te derroto, pero es imposible al saber que a las personas que querías únicamente las encuentras en una vieja foto, ya no tengo fuerzas, no hago nada y me agoto.

Floto en la nota espacial de una triste melodía, me estoy sumergiendo en mi agonía, con las personas quisiera sentir más empatía, pero no tengo humor, hoy es otra fría noche que no dormía, que el apetito perdía que los labios de ansiedad me mordía, lloraba cuando estaba deprimido y el corazón fuerte me latía, sentía que de mi pecho se salía y sentirme así me dolía, comía para alimentar mi cuerpo, pero mi alma seguía vacía.

Me relajo escuchando a Beethoven con su quinta sinfonía, pero hoy de nuevo escuché como mi corazón se partía, quién pensaría que una persona tan joven de vivir se aburriría, quién diría que a su corta edad tanto sufriría, amante de lo depresivo, antes de la cursilería, no creí que esa chica como un simple juguete mi corazón utilizaría, nunca imaginé que el amor me desestabilizaría.

El corazón es un jardín de sentimientos y los míos se marchitaron como hojas al final de la primavera, aprendí que en el mundo no existen las amistades verdaderas, ni siquiera las miradas austeras, las relaciones como las emociones nunca son cien por ciento sinceras.

Todos preguntándose por mis ojeras, y preguntándose, ¿por qué no he dormido? Pero nadie se pregunta por qué estoy deprimido, mi corazón está oprimido, malditas pesadillas, mis lágrimas por mis mejillas se han escurrido, doblo mis rodillas, estoy aturdido, mi día se ha oscurecido.

Desde que te perdí, estoy perdido, sigo dolido, ¿cómo reparas un corazón demolido? Estoy enfurecido, mi sangre y mi cuerpo se ha desvanecido, lo siento, la ansiedad me ha vencido. La ansiedad me ha vencido.

Es mentira que en la vida sólo se trata de amores, porque en realidad son desamores, odios y dolores, sabía que no te amaban cuando vivías, pero sí cuando morías, mas estaba equivocado, porque en el cementerio solo hay flores marchitas sin olores y paisajes sombríos sin colores. Sin embargo, así es la vida, donde te atemorizan tus temores, donde te cambian por otra persona, porque según ella, sus sentimientos eran mejores.

Te cambian por otra persona, porque según ella, sus sentimientos eran mejores. Sí, dijo Charles Bukowski, los escritores somos unos perdedores.

La soledad siempre fue algo que me enloquecía, pero al final, fue mi única compañía.

Poeta Lúgubre.