EL ARTE DE LAS MUSAS

CANTO XXXIII| EMBRUJADO.

Compositor: Anghell Gravecraft.
Advertencia: la canción a continuación aquí escrita es totalmente de mi autoría; sólo es para leerla, queda estrictamente prohibido plagiarla para cantarla y grabarla. Gracias.

Hace mucho tiempo que sólo me he quedado, con mi familia ya ni siquiera he hablado, porque del otro todavía no hemos necesitado no porque esté con ellos enemistado, la familia sólo es conveniencia por si no te has percatado, incluso algunos te envidian y te odian pero no lo notas por ser despistado. Hay personas que por la espalda me han criticado, pero importancia le he restado.

En el folio mi frustración he retratado, aunque quizá terminé más frustrado, a veces me engaño creyendo que soy un genio, pero todo lo que he escrito lo contrario ha demostrado. O quizá el mundo es iletrado y por eso mi talento ha ignorado, por lo tanto, no ser un escritor reconocido no es algo que me mantenga enajenado si de la literatura sigo plenamente enamorado; la humanidad me ha desamparado, la escritura me ha amparado. Con palabras que yo mismo escribo soy consolado, pues voces ajenas hace tanto tiempo que no he escuchado, por ende, últimamente conmigo mismo he conversado. He llorado, a mi abuelita Angelita nostálgicamente he recordado.

A la literatura he desposado y en la creación de manuscritos continúo enfocado, aunque en realidad, considero que lo que escribo no merece la pena ser publicado, afortunadamente en esta plataforma muy poca gente me ha encontrado. Sin ser dramático a veces con la vida me siento acorralado, como un asmático me siento asfixiado, soy un hombre strange. Creo que Bellatrix Lestrange un conjuro me ha arrojado y me ha hechizado, indudablemente esa bruja me ha encantado, por todas las cosas lúgubres que he escrito y por todas las cosas fatídicas que he pasado creo que por magia tenebrosa he sido embrujado, embrujado, embrujado. Me siento Voldemort; las palabras que leo y escribo son los horrocrux de los cuales estoy formado.

Hace más de tres años que a una mujer ya no he besado, ¿será que el demonio amatorio me ha olvidado? La última vez que intenté conquistar a una chica fui rechazado, el último mensaje no tuvo respuesta fue completamente ignorado. Hace tanto que a una mujer ya no le he gustado, creí que al crecer mi aspecto había mejorado pero profundamente me he equivocado. Quizá en un monstruo Kafkiano he metamorfoseado, desde que nací a la oscuridad y a la desgracia estoy condenado.

Ya ni siquiera salgo de mi casa me pregunto ¿qué me ha pasado? De las redes me he desconectado y siento que todo el mundo me ha olvidado, ¿por qué todos me han dejado? En realidad nunca ha nadie le he importado. Si no visitas nadie te visita, si no llamas nadie te llama pareciera que el ser humano con esta regla egoísta haya nacido programado, sólo si enfermas o mueres serás visitado, cuando comprendas esto para morir estarás preparado. Estoy con vida y muchos me han sepultado, al haberme alejado quizá yo mismo mi tumba haya cavado, siempre he sido un hombre muerto, mi apellido es grave, lo había olvidado.

Mi tristeza he sacado, esto sólo es mi dolor acumulado, en este escrito a nadie he atacado, es verdad todo lo que he relatado, soy un pésimo cuentista, cree en todo lo que te he contado, el manuscrito de un escritor no está manipulado pues en cada página está su corazón delatado y estrujado, terminaré escribiendo desangrado. Aunque desprecien mi talento seguiré escribiendo porque para un escritor la escritura es lo más sagrado, mi talento en cada una de mis obras ha quedado registrado.

Aunque dudes, me ignores, me envidies o me odies como escritor ya me he consagrado, pero escribir tanto y que nadie te lea causa un poco de enfado, pero que la gente ignore a los genios como genio ya estoy acostumbrado, sin embargo, su estulticia me tiene apesadumbrado, el que no valora la genialidad es porque del cerebro está discapacitado y por un buen artista necesita ser capacitado.

¿Por qué todos me han abandonado? ¿Es peor sentirse abandonado o sentirse vigilado? Quizá lo peor sea morir sin ser amado o vivir sin haber cambiado. Hablando de cambio quizá debería cambiar la terminación, mira en esta canción todo lo que he rimado con ado, ¿mi talento no te deja anonadado? Pues lo más increíble es que ninguna de las palabras que aquí he mencionado he buscado, simplemente a mi mente han llegado y con mi habilidad literaria en la hoja las he expulsado.

En la noche cuando escucho ruidos ya no temo a los fantasmas, incluso me siento acompañado, ¿estaré tan solo y tan dañado? Al espejo me he mirado y de mi aspecto físico otra vez me he asqueado, por suerte la gente me ha visto y no ha vomitado, pero sólo por no querer causarme un desagrado, la idea del suicidio otra vez en mi cabeza se ha retratado. Espero en unos años no terminar ahorcado...

He de confesar que a nadie le he robado, mucho menos he matado, pero seguramente con lo siguiente que diré seré profundamente insultado, y como el peor humano seré tratado, como a J. k. Rowling a quien en el pasado habían amado e incluso hasta idolatrado porque Harry Potter había creado y ahora que en el presente se puso de moda la estupidez injustamente la han criticado y hasta la han maldecido y odiado.

Pero no me importa correr con la misma suerte, estaré consciente que mi exceso de sinceridad a la hoguera y al olvido me habrá condenado, pero de todas formas su colectivo o movimiento es algo que nunca he apoyado, así que recibir sus críticas es algo que me tiene sin cuidado, y diré que a pesar de tantos siglos en la humanidad estas idioteces son cosas que nunca antes se habían dado, que el humano estúpido ahora diga que nació con el género equivocado, y con una mujer, hombre o niño se siente más identificado, quizá tengan mierda en la cabeza, en lugar de cerebro, de otra manera no me explico por qué todo en el mundo se ha degenerado.

El humano moderno está seriamente trastornado, quieren divertirse teniendo sexo, luego lamentarse por haberse embarazado y después reírse por haber abortado, los buenos valores se han deformado, la existencia de Dios otra vez me he cuestionado, no obstante, albergo las esperanzas de que este mundo no sea real y que por una inteligencia suprema todo haya sido soñado e imaginado y que el día que despierte toda esta pesadilla se habrá terminado.

Poeta Lúgubre.