EL ARTE DE LAS MUSAS

CANTO XVII| EL MODELO DE PICKMAN.

Compositor: Anghell Gravecraft.
Advertencia: la canción a continuación aquí escrita es totalmente de mi autoría; sólo es para leerla, queda estrictamente prohibido plagiarla para cantarla y grabarla. Gracias.

Caen los telones, mi vida es la oscura actuación de Alan Rickman, tengo Los Cicerones de Robert Aickman, y los cuadros y modelos de Richard Upton Pickman.

Soy como la pintura, pinto palabras en música y literatura. Estoy En las montañas de la locura, haciendo retratos de monstruosas figuras. Con mis escritos de negro pinto tu mente, soy Pickman el pintor demente que desapareció misteriosamente.

Me lees y como un pintor en tu cabeza palabras dibujo, telekinesias o estrategias de brujo, escritor de lujo. Pintura aterradora y vieja, como Vincent Van Gogh cortándose y pintando lienzos con sangre de su oreja.

Como un artesano con un artefacto muevo la mano en el acto mientras el pincel por tu cerebro se desliza, dibujando palabras que tu mente no analiza, soy Leonardo Da Vincci pintando la Mona Lisa.

Soy pintor como Picasso, pinceladas en cada hoja, también escritor como Poe, y mis lienzos son más rojos que El Corazón Delator o La Máscara de la Muerte Roja. Exhibición de mis lóbregas obras en una mansión y en un tétrico castillo, inspiración si me visita Arthur El rey de Amarillo.

La habitación se vuelve púrpura, El Color Que Cayó del Cielo, en el sótano de Pickman tengo el modelo, pictórico y pintoresco, teórico amanezco, pinceles pigmentados, pinturas de rostros perturbados, pianistas pintados, monstruos invisibles, caminos premeditados y pergaminos predecibles.

Soy Pickman no Picasso, pinto todo con un rojo y sombrío pincelaso, te aterra el brochazo en la lúgubre pizarra, mi obra es grotesca y bizarra. Mi creatividad cuando escribo es más grande que el monte Everest, y cuando pinto palabras en mi mente hay más imágenes que en Pinterest.

Exprimo la temática de pintura, con mi arquitectura cromática, con mi oscura y diplomática gramática. Dibujando personajes, escribiendo historias en un horario conticinio, sí no me leen siento que de mi valioso tiempo es un latrocinio.

Me tenso mientras veo el lienzo en el suspenso, soy el monstruo de los pinceles, pinto cada parte de tus anaqueles, pinto paisajes y carteles, coloreo y recreo escenas de la tele, pintorescas y grotescas son mis obras con brochetas de letras hago maniobras.

Todo lo coloreo, en mi mente lo veo, horror en el museo de Paris, pinto cada matiz, no dejo área gris, no soy cretino, tampoco parisino, dejo a un lado la arrogancia y exhibo mi arte como la mejor obra de Francia.

Hago un retrato en el que te mato, dibujo lúgubre y atroz pues cobra vida el veintidós de octubre, no podrías lidiar con toda la oscuridad que me cubre.

Poeta Lúgubre.